На самом деле, наш брак никогда не был идеальным. У Глеба очень сложный характер, но в начале наших отношений мне казалось, что я стала для него особенной и сумела пробраться в его немного чёрствую душу. Сейчас я в этом сильно сомневаюсь.

Да, вначале между нами была страсть, но последние годы муж постоянно весь в работе, в проблемах. Особенно после того, как несколько месяцев назад его отца разбил инсульт, и все дела немаленькой компании легли на плечи Глеба.

Я связывала его охлаждение ко мне с этой семейной трагедией, поддерживала как могла, но видимо зря. Поддержку муж пошёл искать на стороне.

Встаю, чувствую себя разбитой. И платье это на мне смотрится совершенно неуместно. Правду говорят, что не всё можно спрятать под одеждой, раненое сердце скрыть сложно.

Иду на кухню, в раковине лежит разбитый бокал, он сейчас очень красочно отражает всю мою жизнь.

“Хватит бухать” – вспоминаю грозный крик мужа. Усмехаюсь. Бухать. Да я последние годы постоянно на лечении, чтобы ребёнка завести, уже и забыла, что такое спиртное.

Пожалуй, надо вспомнить. Жаль, вина был последний бокал. В баре только виски. Ну и пусть!

Наливаю себе в пузатый стакан. Зажмуриваюсь, делаю пару глотков, внутренности обжигает, я в шоке раскрываю глаза, бегу на кухню и запиваю огненную жидкость прямо из-под крана.

Легче. И теперь уже приятное тепло идёт по венам.

Да. Хочу напиться.

Винный магазинчик от нас недалеко. Схожу, решаю я.

Накидываю плащ прямо поверх многострадального платья, туфли. Расчёсываю непослушные волосы, вытираю поплывшую косметику. Пойдёт.

Поздно уже, едва ли я натолкнусь на кого-то из знакомых.

Иду по освещённой фонарями улице, накрапывает мелкий дождь, время позднее, людей почти нет.

Спускаюсь в магазинчик, выбираю пару бутылок вина и коробочку моих любимых конфет. Надеюсь, мне хватит, чтобы залить своё горе.

Выхожу, на пешеходном загорается зелёный. Но стоит мне сделать пару шагов, как раздаётся оглушительный визг тормозов, удар в бедро, меня отбрасывает на асфальт, удар головой и темнота…

2. Глава 2.

– Да твою ж мать! – слышу сквозь гул в ушах громкий голос. Потом ещё поток мата.

– Не надо материться! – бормочу тихо, пытаюсь подняться.

– Ох, это мне что, интеллигенция под колёса бросается? – говорит грубый насмешливый голос.

– Не бросалась я. Это вы гоните на красный, – потираю ушибленную голову, пытаясь собрать мысли в кучу, и понять, жива ли я вообще.

– Так ты вылетела, как пробка от шампанского. Дура совсем?

Ох, это ж надо было так угодить. Ещё и на грубияна какого-то нарваться.

– За оскорбления будет вам отдельный иск, – пытаюсь сесть.

Голова болит, по ноге течёт что-то тёплое.

– Ага. Если хочется нервы трепать без толку, попробуй, – продолжает басить урод.

Хотя… Не такой уж он и урод.

Рассматриваю его внимательнее. Высоченный, здоровенный. Как гора. Лёгкая небритость придаёт ему ещё более суровый вид. И громкий очень.

– Не надо кричать, – потираю виски.

– Так ты сама вопишь. Но это даже хорошо. Значит, жить будешь. Ну что, сколько тебе денег дать, чтобы ты по ментовкам не бегала?

– Себе оставьте. А с вами мой муж разбираться будет, точнее, его адвокаты.

Сказала скорее по привычке, и тут же вспомнила сегодняшний вечер и всё случившееся. В груди больно потянуло. Да уж. Скорее всего, адвокаты моего мужа скоро будут разбираться со мной и с нашим общим имуществом. Хотя… ничего моего там нет. Ещё подумалось, что если бы свёкор был в добром здравии, то не позволил бы Аранову меня обидеть. Ко мне он относился очень по-доброму и всегда был на моей стороне.