Только девчонки в раздевалки нет. Как и её вещей.

Сбежала?

Я же догоню.

3. Глава 3. Кира

Нет, ну какой псих.

На ходу вытираю влажные волосы, на улице апрель, не так уж и холодно. Но мы в горах, где ещё лежит снег. И хватает машин для искусственного снега, чтобы поздние отдыхающие насладились катанием.

А я вся мокрая, и не только из-за душа, несусь по лестнице вниз, оставляя позади каток. Жалко снаряжение, но, надеюсь, смогу его забрать. Мне как-то важнее сохранить себя, чем коньки.

Нет, ну точно псих.

Ворваться к девушке в душевую. Приставать. И ещё делать вид, что так и должно быть. Может, он сын какого-то местного депутата? Ну, мажорик, который уверен, что ему ничего не будет?

Выдыхаю, когда оказываюсь на оживлённой улице. Холод щиплет кожу, влажная одежда неприятно липнет к телу. Думаю, куда мне отправиться в первую очередь. К администратору комплекса, тренеру? Просто сделать вид, что ничего не произошло?

А если это повторится? И не со мной, а с кем-то другим, девушкой, которая не придумает, как спастись от мужчины. И ведь вина будет именно на мне, что никого не предупредила о маньяке.

Красивом же маньяке, блин.

И точь-в-точь такой, как в моих снах. Хорошо хоть второй не присоединился, а то бы у меня сердечко тю-тю и некому на Олимпийские игры ехать.

У меня горят щёки, шея, всё тело. Не сон, точно не сон, потому что во снах никогда не было других людей. Только мы втроем. А тут толпы народа, который собрался к выходным.

Значит, всё реальность. И один из выдуманных мозгом мужчин оказался живым. Ладно, с этим я могу справиться. Но жжёт одна мысль – а где тогда второй?

Ох, Кира, не о том ты думаешь.

– Аккуратней!

Едва не сбиваю какого-то сноубордиста, сворачивая за ларёк с глинтвейном. У меня стойкое ощущение, что меня кто-то преследует. Вдруг бросился за мной этот Макс, будь он не ладен. 

Цепляюсь за пустые бутыли из-под воды, выставленные возле ресторана, и лечу на асфальт. Фигуристки падают всю жизнь. На первом занятии мы это делали три часа, а потом каждый раз, когда учим новое движение. Поэтому быстро реагирую. Страдают лишь ладошки.

Кожа сдирается, выступают первые капли крови, которые смешиваются с грязью. Дую на ранки, поднимаясь. Упираюсь коленями в асфальт, тянусь за упавшим полотенцем.

Интересно, как скоро пойдут слухи, что я не выдержала давления и сошла с ума?

– Ты в порядке?

Приятный баритон раздаётся сверху, заставляя запрокинуть голову. У мужчины тёмные волосы, борода, хмурый вид. Как будто сам факт, что я упала перед ним – уже портит весь день. А ещё…

Ну вот зачем я интересовалась, куда делся второй мужчина из снов?

Вон, стоит.

– Ушиблась?

– Нет.

– Врешь же ж. Давай, помогу.

Протягивает мне руку и у меня нет причин отказываться. Легко тянет на себя, а после сам присаживается. Отряхивает кусочки земли с колен, а после, я сейчас грохнусь обратно, поправляет развязавшиеся шнурки на кедах. Ещё один псих на мою голову.

– Пошли.

– Куда?

– Куда тебе нужно? Очевидно, что у тебя что-то случилось, если ты посреди зимы бегаешь с мокрой головой. Прослежу, чтобы ничего больше произошло.

– Обойдусь. И уже давно не зима. Спасибо, пока.

– Стоять.

Он перехватывает моё запястье, мягко останавливает. И, готова поклясться, втягивает воздух. Нюхает меня? Эй! Я только что в душе была, не нужно мне таких намёков.

– Дяденька, пустите, а то проблемы будут. 

– Дяденька?

Мужчина задыхается праведным гневом, а мне становится смешно. Она так хмурится, будто каждое моё слово воспринимает серьёзно. И с этим ничего нельзя поделать. Только улыбаться.