В комнатке, куда он попал, у одной стены блестела железная кровать с круглыми шишечками, застеленная синим покрывалом с белыми нитяными узорами. Подушку на ней украшала старинная кружевная накидка. К окну притулился стол, а на другой стене над старым комодом в рамочках навевали мысли о прошлом выцветшие чёрно-белые фотокарточки. Там были женщина, и мужчина с маленькой девочкой на руках, и эта же девочка, ставшая девушкой, в белом платье, с парнем в тёмном мешковатом костюме. Взявшись за руки, оба радостно улыбались в объектив фотоаппарата.

Повертев головой, Ромка с ходу спросил:

– А печку вы топите?

Хозяйка отрицательно покачала головой.

– Тогда зачем у вас на крыше труба?

– И труба, и печка остались с прежних времён. Печку я уже лет двадцать как не топлю. У меня теперь газовый нагреватель.

– А почему вы её не разобрали? – не отставал Ромка.

– Сначала боязно было, – терпеливо отвечала старушка. – Думала: «А что, если газа не будет?» А теперь кому её разбирать? Хотя ни угля, ни дров у меня давно нет, если что, так и так замерзну.

– А это вы и ваши родители? – спросила Марина, вглядевшись в первую фотографию на стене.

– Да, – кротко ответила Серафима Ивановна. – А на другой я с мужем моим, Колей, во время войны.

– А где он сейчас?

Серафима Ивановна вздохнула.

– В сорок четвертом после того, как нам исполнилось по восемнадцать лет и мы расписались, он сразу ушёл на фронт.

– И погиб?

– Папа погиб, а Коля пропал без вести. Куда я только ни писала, где его ни искала! И Дашенька, огромное ей спасибо, мне помогала в этом, справки наводила в Москве, ходила по инстанциям разным, но и у неё ничего не вышло.

Марина более внимательно вгляделась в фотокарточку молодожёнов и наморщила лоб.

– Как же мне знакомо это лицо! – Она осторожно сняла снимок со стены и пошла с ним к окну, чтобы получше его разглядеть. – А фамилия вашего мужа не Строев?

Серафима Ивановна удивлённо посмотрела на девушку:

– Строев. Николай. Николай Егорович.

– Николай. Коля. – Маринины глаза заблестели. – Значит, это он, я почти уверена. Знаете, мой дед мне часто рассказывал, как ему Коля Строев на фронте жизнь спас. И фотографии часто показывал. Они у меня остались. Там мой дедушка и ваш муж сидят на лесной поляне.

– Деточка! – ахнула старушка. – Родная моя! Если тебе не трудно, принеси мне, пожалуйста, эти карточки. Мне бы посмотреть на него ещё хоть разочек! А как твоего деда звали?

– Васильев Владимир Гаврилович.

– Володя, значит. По-моему, Коля о нём писал. – Серафима Ивановна подошла к маленькой тумбочке возле кровати, выдвинула ящик, достала несколько потрёпанных, жёлтых от времени писем, свернутых в треугольники. Такие письма Лёшка видела только в кино. – Здесь всё моё богатство. Два года я их ждала и изредка получала, а потом только ждала и ждала… А где же он сам-то, Володя? Жив?

– Дедушки давно нет.

Погрустнев, Марина задумалась. Старушка, сжав письма, молча ждала, что она ей скажет ещё. И девушке пришла в голову новая мысль.

– Я знаю, кому можно позвонить. Другой дедушкин однополчанин, Фёдор Иванович, всё ещё жив, и можно у него спросить, не известна ли ему судьба вашего мужа. А потом проследить путь их воинской части. Важно знать её номер. Их, дедушка рассказывал, расформировывали несколько раз.

– Разве этим будет сейчас кто-нибудь заниматься? – с горечью сказала Серафима Ивановна. – Теперь новых проблем полно. Кому я нужна, старая?

– Не говорите так, теперь о фронтовиках и их жёнах заботятся. Главное – знать, с чего начинать. Архивы-то целы.

– Ох, деточка, тебя мне сам бог послал, – прошептала старушка, и глаза её повлажнели.