— Давай весь и танцевать.                                                            

Я так и делаю. Выпиваю остаток напитка залпом и иду на танцпол. Движения становятся быстрее, раскованнее, музыка меняется трек за треком. Я не замечаю, как отделяюсь толпой от барной стойки, поэтому когда открываю глаза, оказываюсь на другой его стороне.

Здесь все немного по-другому: ширмы с диванами, столики, кальяны, официанты. По обстановке понимаю, что здесь — ВИП-зоны. Красиво, но какой смысл сидеть за столиками и терять возможность развлекаться на танцполе.                                                             

Я возвращаюсь в центр, танцую, но когда смотрю в сторону барной стойки, Марка там нет. Я осматриваюсь по сторонам и совсем не вижу охраны. Даже останавливаюсь, столбенея. Кто-то натыкается на меня, я бормочу слова извинений и быстро иду к бару. Подальше от толпы людей, где может быть небезопасно. Я оглядываюсь, даже пытаюсь спросить что-то у бармена, но тот занят заказами.                                                             

Единственное, что приходит мне в голову — идти на выход, но почему-то жутко страшно. Я не знаю, что случилось, но на глаза уже наворачиваются слезы, я представляю, как за мной могут следить и ждать, пока я покину заведение, поэтому, не раздумывая, бросаюсь на выход. Наверняка, Марк там. Он не может оставить меня одну.                      

На улице, сделав глоток свежего воздуха, мне становится легче. Я оглядываюсь и натыкаюсь на группу людей чуть дальше входа. Среди них я узнаю Марка и его охрану, поэтому не раздумывая иду туда и прежде, чем подойти ближе, ко мне доносятся обрывки фраз:

— Ты знаешь, кто я, мальчик? — голос Марка звучит угрожающе. 

Я не вижу, кому он это говорит, потому что мужчина стоит ко мне спиной.

— Да уж знаю, — отвечает собеседник. — А ты?

Я останавливаюсь, прислушиваясь.                                 

Нет.                                                                  

Этого просто не может быть. Не может!                                 

— Ты хоть представляешь, на кого наехал?                                 

Я узнаю его голос. Он звучит все так же дерзко, самоуверенно и высокомерно. Так, как и семь лет назад. Я разглядываю его со спины. Он заметно возмужал, стал шире в плечах, а его осанка куда увереннее. Я даже закрываю глаза и открываю их снова, чтобы убедиться, что это не галлюцинации и не игра воображений.                                                                  

Нет, это действительно он.                                 

— Представляю, — усмехается Марк.                                 

Даже отсюда мне видна его уверенность в себе, его взгляд, пропитанный сталью и контроль над ситуацией.                                                                  

— Ты обычный зарвавшийся сопляк, считающий, что ему ничего не будет. Спешу тебя разочаровать, — Марк достает пистолет так быстро, что я замечаю его только тогда, когда дуло оказывается направленным на Руслана.                                 

Что происходит?                                                                  

Я смотрю и не узнаю мужчину, с которым прожила семь лет. Он что, собирается убить человека прямо перед ночным клубом?                                 

— Марк, — я срываюсь на бег, обхожу его амбалов и останавливаюсь рядом с ним.

— Ева, — он закрывает глаза. — Уведите ее! — следует четкий приказ.

— Что? Нет!