Отставив бокал, прохожусь взглядом по толпе присутствующих. По раскрепощенным танцам девушек вижу, что им нравится находиться здесь и они явно пришли сюда не для того, чтобы стоять у бара. Им весело, а я ловлю себя на мысли, что слишком далека от таких развлечений. Слишком… правильная. Домашняя, что ли.

— Нравится? — жаркий шепот льется мне в ухо. — Иди на танцпол, отпусти себя.

— А ты? — поворачиваюсь к нему и непонимающе смотрю на серьезное выражение его лица.

— Ты же знаешь, что из меня плохой танцор, — он улыбается. — Иди, этот вечер твой.

— Но…

— Иди, — Марк подталкивает меня к танцполу. — Давай, малыш, я буду смотреть отсюда, — он замолкает, а после наклоняется ближе и произносит у самого уха: — Твой вечер — моя ночь, — он вкладывает мне в руки коктейль и произносит: — Давай залпом.

Его теплые руки покидают мою талию, и я остаюсь одна. Нерешительно мнусь, но все же ступаю дальше. Выпитый бокал коктейля жаром распространяется по телу, мне больше не плохо и не страшно. Взглядом нахожу охрану, что пришла сюда с нами, спиной чувствую взгляд Марка. Я знаю, что он будет смотреть, от чего расслабляюсь.

Иду ближе к центру танцпола и первые минуты пытаюсь подстроиться под ритм музыки. Получается плохо, потому что я привыкла танцевать для одного зрителя, а здесь — толпа народа и каждый может задержать взгляд на мне гораздо дольше положенного.

На второй песне я вклиниваюсь в ритм, двигаю бедрами, вскидываю руки вверх и соблазнительно извиваюсь под какую-то известную песню. Я танцую для того, кто сидит у бара. Двигаюсь за нас двоих, потому что после полученной травмы Марк не может долго находиться на ногах. Ему даже пришлось покончить со спортивной карьерой.

Такова цена моего спасения.                                  

***

— Оу, детка, потанцуем?                              

От извивающихся движений меня отрывает неприятный звонкий голос и касания к моему локтю. В поле зрения попадает высокий худощавый парень. На его лице играет беззаботная улыбка, в руках — айфон последней модели, а за спиной — несколько друзей-зевак, решивших посмотреть, как их товарищ склеит красивую девчонку.                              

Убеждаясь, что насиловать меня никто не будет, тело отпускает сковывающий страх.

— Я бы с удовольствием, но в паре метрах от меня сидит мой мужчина и вряд ли ему понравится, что я буду танцевать с тобой.                                                            

— И где же твой мужчина? — с ухмылкой спрашивает он, но руку с локтя, все же, убирает.

Я обвожу взглядом помещение. Охрана все так же расставлена по периметру, а Марк сидит у бара.

— Мужчина в темно-синем пиджаке и стаканом виски в руках, — комментирую. — Думаю, если рискнешь остаться со мной хоть на минуту, он обязательно познакомится с тобой.

С заикающимся “понял”, он тут же ретируется, оставляя меня одну. Я смотрю на Марка, улыбаюсь ему и получаю в ответ салютующий жест бокалом. Он доволен мной. А я впервые веду себя так: дерзко, открыто и бесстрашно. Мне почему-то наплевать на того, кто ко мне подходит, сейчас я кайфую от музыки, от возможности расслабиться и не бояться.                              

Через пару песен я подхожу к бару, потому что Марк машет мне рукой.

— Нравится? — в его голосе сквозит возбуждение, а блеск в глазах это только подтверждает. 

— Очень, — киваю. — Мы уже уезжаем?                              

— Нет, — он улыбается. — Я заказал тебе еще коктейль.                              

Я беру бокал в руки и отпиваю почти половину сразу.