- Никакой ошибки, Илья Александрович, - отвечает мне девушка. – Букет привезли назад. Вероники нет там.

- Как нет?! – кричу в трубку. – А где, блять, она?!

- Я не знаю, - робко говорит девушка.

Так. Ладно. Спокойно. Может, Нике просто плохо или она занята была и поэтому не вышла?

- А почему букет не оставили? – спрашиваю я уже спокойнее.

- Так некому, Илья Александрович. Уехала девушка.

- Куда?

- Я не знаю. Правда, Илья Александрович! Не знаю. Курьер развернулся и уехал с букетом назад. Что с ним делать?

- С курьером?

- С букетом. Может, кому другому отправить? Красивый ведь. Флорист старался.

- Оставьте себе, - кидаю я и отключаюсь.

Все кипит внутри. С силой сжимаю телефон. Кажется, еще чуть-чуть и он треснет.

Да, сука! Это кончится когда-нибудь?! Когда все будет просто?! Когда?!

5. 5. Ника

Еще один букет. Красивый какой. Мне уже их ставить некуда. Все банки – с цветами.

Это Илья. Больше некому. Хотя он никак и не обозначился. Но это он. Я знаю.

Вдыхаю нежный аромат и улыбаюсь.

И я вспоминаю самый первый раз, когда он подарил мне букет. Там, в машине. Ну, вернее, не подарил, а попробовал это сделать. Букет в итоге так и остался у него.

Цветы, конечно, красивые, но… но я понимаю, что ничего не изменить.

Наверное, сейчас Илью просто гложет обида, что я ушла, и он всего лишь хочет доказать и себе, и мне, что будет так, как хочет он.

А что он хочет?

Хочет, чтобы я была рядом. Нет, не по жизни. А в кровати. Я все понимаю.

А еще понимаю, как сложно мне держаться рядом с ним. У него как будто какая-то власть надо мной. Ему нельзя приближаться. Нельзя быть мягким и говорить тихим и вкрадчивым голосом.

Нет, Вероника. Просто вспомни, что он другой. Жесткий, бескомпромиссный. Желающий удовлетворить только свои прихоти.

Сейчас эта прихоть – я.

Не хочу.

Я почему-то уверена, что Илья не будет тратить на меня много времени. Если поймет, что бьется в стену, то легко забудет. У него нет на времени на это все. Он сам мне об этом много раз говорил.

И эти цветы, каждый день, - это, наверное, последняя попытка сломать меня. Заставить делать так, как хочет он.

Нет.

Еще раз вдыхаю пьянящий аромат и тяжело выдыхаю. Все равно грустно.

- Вероника! – окликает меня Руслан.

Поворачиваюсь.

- Опять от него? – хмурится он и кивает на букет. – Зачем ты берешь? Ты же так ему надежду даешь. Если у вас все, то зачем?

Эти его вопросы и тон, с которым он произносит это, немного смешат меня. Ххотя у нас разница всего три года, но для меня Руслан еще совсем ребенок, хотя и выше меня на голову.

- Ты почему не на занятиях? – меняю тему разговора и опять иду к себе, чтобы отнести букет.

- Меня в медпункт отпустили, - усмехается он.

- Что? Тебе плохо? – с тревогой спрашиваю я. – Что-то болит?

- Не переживай, - улыбается он. – Просто не хочу торчать в аудитории. Скукота. Пошли на речку?

- Ты с ума сошел? – укоризненно качаю головой. – Хочешь, чтобы меня уволили, а тебя отчислили?

- Ничего они мне не сделают, - с усмешкой произносит он. – Боятся.

- А мне сделают, Руслан, - серьезно говорю я. – Все. Иди на занятия.

- А вечером в клуб придешь?

- Не знаю.

- Тогда не пойду никуда, - и он садится на газон прямо там, где стоит. – Пусть проблемы будут.

- Руслан! – стараюсь говорить строго. – Ты ведешь себя как ребенок!

- Плевать. Придешь? – щурится и смотрит на меня.

- Вероника! – это голос охранника. – К вам тут приехали!

Я оборачиваюсь и просто стою.

Кто?

Я знаю только одного человека, который может приехать. Опять.

- Это он? – Руслан встает и оттряхивается.

Не отвечаю.

- Он.

- Иди на занятия, Руслан, - говорю я.