- А-а-а... Накир, да. Славный малый, - пожал плечами блондин и, развернувшись в мою сторону, облокотился о железное ограждение. Мне вдруг отчаянно захотелось, чтобы эти перила не выдержали его веса...

- Мне не интересно, кто он и зачем... И кстати! - я еще раз огляделась, чуть привстав со своего места. - Вы же сказали, что я не могу выйти! Соврали, значит? Я так и знала!

Ну уж если мне удастся отсюда выбраться, то этими же измученными ногами, я отправлюсь в полицию и заявлю о похищении! А я, дура, поверила, что действительно не могу уйти... Да даже если допустить существование духов и прочей потусторонней гадости, мое заключение здесь все равно оставалось незаконным.

- А разве ты вышла? - хозяин склонил голову так, что его лицо попало под тусклый луч желтого светильника и теперь я видела деланное недоумение в его глазах. - Извини, но мне так не кажется.

- Я же ведь на крыше, - с нажимом ответила я, а потом, чеканя каждое слово, продолжила: - Не. В. Стенах. Гостиницы!

- Это все еще моя территория, - скучающим тоном ответили мне. Кивнув вниз, прямо на оживленную улицу вечернего города, он вдруг усмехнулся: - Но можешь попробовать полетать. Я бы посмотрел, как тебя швырнет обратно. Синяками не отделаешься.

Признаться, у меня были такие мысли. А еще я представила, как где-то достаю длинный трос, как обматываю им свое худосочное тельце и просто падаю, в надежде благополучно приземлиться. В такие моменты, фантазия рисует общую, радужную картину плана, в которой и высота не помеха, и троса хватает как раз на столько, чтобы хватило в точности до миллиметра.

- Я умру здесь... - громко простонала я, внутренне почти переставая бороться.

Поддавшись вперед, сложила руки на бархатной салфетке(казалось, напрочь приклеенной к столу) и опустила на них свой влажный лоб. Теперь я выла, словно побитая собака. Не ревела, а скулила, издавая приглушенное "Умру-у-у-у!"

- И что в этом плохого, скажи мне? - прозвучало совсем рядом и неожиданно я почувствовала, как чужая ладонь опустилась на мое плечо. - Что плохого в смерти?

Нет, он совсем мозги растерял? Что плохого в смерти?! А я сейчас скажу!

- А то, что я жить еще хочу! - возмущенно подняв свое пышущее гневом лицо, теперь я смотрела на блондина снизу вверх. - Собаку хочу! Дом свой хочу! Добиться в этой жизни хоть чего-нибудь, наконец! А мама? С семьей своей быть хочу! Свою семью завести! Влюбиться хоть раз, в самом-то деле! А что хорошего в вашей смерти? И ладно, если блага мира будут еще доступны, как вам! Но что делать, если я умру и "БАХ" - пылинка в воздухе?! Не хочу я быть вечно одинокой!

Слова лились из меня безостановочным потоком, хлестали, словно кровь из случайно вскрытой артерии. И я понимала, что этот самый поток сейчас испачкает хозяина в чем-то липком и неприятном. По мере того, как вытягивалось его лицо, не трудно было догадаться, что сейчас мой конец и придет.

- Жить хочешь... Влюбиться, значит... - теперь он не смотрел на меня, сверля пустым взглядом пространство возле моего уха. - Думаешь, в этом есть хоть что-то хорошее? Вы, люди, привыкли навешивать ярлыки на все подряд. Создали для себя инструкцию "правильного существования" и больше ничего не хотите видеть. Думаешь, что станешь счастливее, если пойдешь по проторенной кем-то дорожке?

Находись я сейчас в совершенно ином месте, я бы непременно задумалась над этим вопросом. Да, в обычной жизни я страдала от недостатка впечатлений, скуки... Возможно, я бы повременила с отношениями и созданием семьи, но рано или поздно все равно должна была к этому прийти. Стабильно-скучно, зато как у всех. Теперь же, находясь на крыше зачарованного отеля для духов, подле таинственного хозяина, все мое естество хотелось вернуться в ту среду, к которой я так привыкла. Я привыкла пить кофе по утрам, я привыкла опаздывать на работу и иногда ругаться с мамой. Одно я знала точно: я никогда не привыкну к призрачному миру.