Знакомый приглушенный голос проходит рябью по коже.

— Ангелина, я тебя накажу… — с нотками чертового веселья шикает Миллер на черноволосую девочку, обмотавшуюся вокруг его ноги.

Еще одна, уменьшенная копия этой, сидит у него на шее.

Я бы могла сказать, что подкативший к горлу ком — результат двух коктейлей, но правда состоит в том, что обе девочки похожи на своего отца так, что это выбивает из моих легких воздух.

Продолжая механически двигаться, направляюсь к двери, но где-то на полпути его взгляд встречается с моим, и я проклинаю себя за то, что не надела очки. Я боюсь того, что он мог бы в моих глазах увидеть. Смятение и боль. Может, даже слезы.

Чертов-чертов «Мартини»…

Тридцать секунд уходит у меня на то, чтобы понять — Лена Миллер тоже здесь.

Я могла бы ее не узнать, клянусь. Я не видела ее почти восемь лет. С тех пор как она отправилась в свой первый декрет прямо посреди пятого курса университета. Результат того декрета, судя по всему, стоит рядом с ней. Еще одна девочка с глазами и волосами своего отца. Высокая для своих восьми лет и очень хорошенькая.

Когда-то светлые волосы моей бывшей подруги теперь стали пепельными. Уложенные в волнистое каре, они бросаются в глаза. На ней разноцветный сарафан на бретельках почти до самого пола. Просто, твою мать, отличный выбор для матери семейства.

Она явно переборщила с диетами.

Выглядит худой и стройной, но уже где-то на грани. Вижу это, когда смотрю в ее лицо. Слишком заострившееся. Там, где когда-то были юношеские пухлые щечки, теперь резко выступающие скулы.

Замолкнув на полуслове, Лена шарит взглядом по моему лицу, спускается вниз по телу, одетому в мое недавнее горячо любимое приобретение — голубой мини-сарафан с овальными вырезами по бокам.

Ее мозгам требуется самую малость времени, чтобы слегка изменить выражение ее лица.

Мазнув по ней равнодушным взглядом, надеваю очки и толкаю входную дверь, чувствуя, как горит мой затылок.

Это легко. Чертовски легко швырнуть ей в лицо свое равнодушие, потому что я знала — рано или поздно это случится. Этот город кажется большим, когда тебе девятнадцать, и кошмарно маленьким, когда двадцать девять.

Кружащий голову воздух и жара набрасываются со всех сторон.

Какого гребаного хрена они здесь делают?!

Стараясь не бежать, шагаю к стенду с картой территории, но, чтобы хоть что-то в ней понять, мне нужно успокоить дыхание и бешено колотящееся сердце.

Втягивая в себя еловые запахи, закрываю глаза и сжимаю в кулаке поля своей шляпы.

Ну и дура же я.

В университете Чернышов с Миллером были не разлей вода. Так я с Русланом и познакомилась. Очевидно, теперь, когда его друг вернулся на родину, былые чувства между ними вспыхнули опять.

Картинки крутятся перед глазами калейдоскопом.

Я знаю, что Миллер не виноват в том, что за все эти годы я не нашла ничего хоть отдаленно напоминающее тот пожар, который был между нами. Не его вина в том, что я, черт возьми, не смогла полюбить другого мужчину и не захотела соглашаться на меньшее.

Ледяной рукой утираю вспотевший лоб.

Голые плечи жарит солнце.

— Ф-ф… — выдыхаю рвано, надевая на голову шляпу.

Загородный уик-энд уже не кажется мне такой расчудесной идеей, но я скорее подохну, чем уступлю Лене хотя бы сантиметр своей территории.

Впившись взглядом в карту, нахожу точку под номером шесть, размещенную на кромке какого-то озера.

Развернувшись на пятках, ухожу направо и через пять минут из-за деревьев не видно ни главного здания, ни территории перед ним. Выложенная тротуарной плиткой дорожка приводит меня к маленькому песчаному пляжу с деревянным пирсом и лежаками метрах в десяти прямо по курсу.