Дразню, совершая плавные движения. Уловив волну её наслаждения, погружаю пальцы до упора, сгибая их под нужным углом. Наградой служит глубокий протяжный стон, который я с удовольствием проглатываю, накрывая её губы своими. Целую с такой же жадностью, как пару минут назад. Трахаю её пальцами. Теперь жёстче. Быстрее. Резче. Минуты хватает, чтобы Царевна забилась подо мной в громком экстазе. Доводя её до пика, массирую клитор. Губы поочерёдно всасываю. Жадно вылизываю рот.

У самого от переизбытка тестостерона в ушах долбит пульс. Энни отвечает. С такой же бешеной страстью сплетает наши языки, «взлетает» и хрипнет от крика, содрогаясь в сладостных неконтролируемых судорогах.

Обнимаю её, зацеловываю лицо, губы, шею, грудь…

Блядь, как же хорошо с ней… Как вкусно она пахнет… Она моя женщина. Моя, блядь, и больше ничья…

Рассудок снова мутнеет. Автоматически отмечаю сладость на языке. Её соски сочатся, пахнут топленым сливочным маслом, то ли молоком. Такие же на вкус. Отпускаю запястья, сгребая её в объятия. Она обмякает в моих руках, пока я ласкаю грудь. Изголодался по ней. Прихватываю губами один из сосков. Языком обвожу. Дурею, как четыре года назад. В гроте. На пляже.

— Хочу тебя, Эн, — на секунду отрываюсь от любимого занятия, чтобы выразить желание вслух. — Я безумно соскучился по твоему телу. По тебе, Энни. Если бы ты только знала, как сильно я тебя хочу.

И снова втягиваю затвердевший камушек плоти в рот. Присасываюсь к нему, как оголодавший младенец. Зубами прихватываю. Рот наполняется сладкой жидкостью. Сглатываю. Стоит мне сдавить грудь и заторможенно отстраниться, как тёплая струйка брызгает мне в лицо. Несколько секунд туплю. Инстинктивно надавливаю на сосок ещё раз. Из него выходит пару капель молока. Из другого также. Это определённо молоко. Не могу же я быть конченым дебилом, чтобы этого не понять. И запах… который я только что уловил. Пусть слабый, но всё же он есть!

Откуда?

Что за…?

Аха… да этого не может быть. Бред какой-то. Она родила? Когда???

— Эн? — с вдохом загоняю в лёгкие кол. Сердце, слетев с катушек, приступает выламывать грудину. Замедленно перевожу на неё озадаченный взгляд, стирая с лица молочные брызги.

Мозг заторможенно возвращается к работе. По отрывкам выуживаю из него информацию. Раскладываю по полочкам:

Эн: «…У меня к тебе просьба. Больше никогда не вспоминай при мне отца Доминики. При ней, тем более. Всё давно в прошлом. И то, как он поступил… Такое не прощают…»

Эн: «Божжжеее, два сапога пара…»

Я: «Ты о чем?»

Эн: «Ни о чем...»

Я: «С кем ты меня сравнила, Эн?»

Эн: «Ни с кем»

Кэт: «Итан?»

Голос ребёнка в трубке: «Какой Итан? Тот, который царевич?»

Кэт: «Я тут за соседским ребёнком присматриваю» — напугано.

Я: «…платье безнадёжно испорчено. Я его порвал…»

Кэт: «Ну вашу ж мать! Прям два сапога пара…»

Я: «Вы издеваетесь? С кем вы меня постоянно сравниваете? Кто такая Никушка? О какой Доминике вчера шла речь?»

Снова чертова врунья Кэт: «Что? Эээммм… Итан? Алло? Алло! Я тебя не слышу! Итан? Связь пропадает. От черт! Алло? Алло! Ты меня слышишь?»

— Объяснишь, чтобы я не чувствовал себя дебилом?

В глаза ей смотрю. Прямой взгляд Царевна не выдерживает. Отводит свой. И мне это абсолютно не нравится.

Что Анна, что Кэтрин — обе мстят за прошлое, терзают своими недомолвками, издевками, трусливыми отмазками. Обе что-то скрывают.

У меня на почве недосказанности внезапно начинает развиваться слишком богатое воображение.

Отвожу пять процентов на вероятность того, что ребёнок мой, хоть я и не кончал в неё. Всегда был осторожен. Но ведь прерванный половой акт никаких гарантий не даёт, поэтому прикидываю примерный возраст Доминики. Ей, должно быть, года три.