— Поехали уже.

Специально настаиваю. Я очень устала. Пусть все наконец закончится. Пусть уже говорит, чего от меня хочет. Что я должна сделать, чтобы он меня отпустил...

Через минут двадцать мы оказываемся на месте. На памятнике та самая блондинка с младенцем на руках. Та же фотография, что была на тумбочке в квартире Захарова.

— Твой брат убил их, — доносится сдавленный голос. — Смотри внимательно, Мира. Смотри!

— Мне жаль, — зачем-то проговариваю я, хотя лучше промолчать. — Я тут ни при чем. Никакого отношения не имею к случившемуся. Ты же это понимаешь?

— Вы разве не одна кровь? — хватает он меня за локоть. — Не одна? Я тебя спрашиваю!

— Какая разница? — повышаю голос. — Твоя жена, — киваю на памятник, — знала обо всем, что ты творишь? Знала, чем занимаешься? Нет же?!

— Не надо ее с собой сравнивать! — рычит он.

— Почему, Тимур? Почему, черт тебя дери? Зачем ты со мной так? — взгляд в глаза. — Ты со своими чувствами разберись, наконец. Зачем меня к себе притащил? Почему мой День рождения отметил? Ах да, продолжение празднуем здесь! Что ты хочешь мне доказать? А не легче прикончить меня прямо здесь? Срубить с корнями? Или тебе нравится издеваться надо мной? Унижать?! Может, ты влюбился, но упорно пытаешься вести себя как последний козел, чтобы не выдать свои чувства? А?

— Заткнись! Куда ты ведешь разговор, дрянь мелкая? — его рука на моей шее. Сжимает ее. Не сильно, но ощутимо. Больновато...

— Что бы ты мне не говорил здесь и сейчас, Захаров... Знай, во всем виноват именно ты. В смерти жены и дочери тоже. Какой из тебя мужик, если ты семью сберечь не можешь? А то, как ты поступил со мной... Ты никогда не забудешь меня. Никогда! Искать будешь, но не найдешь. Нигде. Оперативник из тебя хреновый. Мужчина — тем более. Я тебя ненавижу, — говорю быстро-быстро. Тимур внимательно слушает. Не сводит с меня глаз. — А теперь выдвигай свои условия. Чего ты там от меня хотел? Может быть, я все сделаю. Но сделаю это лишь ради того, чтобы от тебя наконец избавиться.

Тимур реагирует очень спокойно. Не отвечает. И меня это пугает. Чувствую, сейчас начнется буря.

11. Глава 11

Он не отвечает ни через минуту, ни через десять. Смотрит на меня, а потом на памятник. Нервно закуривает одну сигарету за другой, швыряет бычки в сторону. Я тоже молчу, потому что сказать нечего. Его очередь.

Тимур не сводит глаз со своего ребенка. Сцепив плотно челюсти, резко поворачивается в мою сторону, прищуривается.

— Поехали, — сжав мой локоть, тянет за собой, как куклу.

— Куда опять ты меня...

— Увидишь, — перебивает.

Дальше ни слова. Автомобиль трогается с места с бешеной скоростью. Я не боялась там, на кладбище. Потому что бояться нужно живых, а не мертвых. Однако сейчас мне действительно страшно. Тимур нажимает на газ так, будто хочет нас убить. Я решаюсь как-то возразить, но в то же время... Нет, не покажу ему свой страх.

Мы едем долго, и за все это время Захаров ни разу не открывает рот, не заговаривает со мной. Много курит эту гадость, сконцентрировав внимание на дороге. Сжимает руль до побелевших костяшек. Меня же будто вовсе нет рядом. Он в своем мире, в своих мыслях.

Внутри меня творится черт-те что. Смотрю на ночное небо и вспоминаю, как загадывала желание буквально пару месяцев назад, увидев падающую звезду. А ведь я так мечтала быть с этим мужчиной. Связать с ним судьбу, не бросать ни в горе, ни в радости. А сейчас...

Усмехаюсь, нервно сглатывая удушающий ком в горле. Прекрати, Мира. Все осталось позади. Он тебе не пара, поэтому хватит страдать из-за несостоявшихся отношениях.