«Ты всегда была умненькой. Завтра в восемь утра я у тебя. Загорского отмени».

Закатываю глаза. Будто Ярик — таксист…

«Ладно», — отвечаю.

Внимательно рассмотрев фотографию на аватарке, где Авдеев довольно улыбается в хоккейной форме «Даллас Старз», снова пишу:

«Думаешь, получится помочь мне с английским?»

«Конечно. Не ссы, Андрюш».

«Боюсь, что меня тоже отчислят. Как тебя… Что тогда папа скажет?»

«Надеюсь, ты этого никогда не узнаешь, а я не узнаю, что такое массаж простаты».

— Какой ты дурак, Авдей, — смеюсь и, не отвечая, перехожу в переписку с Тайгой.

Вряд ли Ярик обрадуется…

6. Глава 6. Арктика

г. Ленск

Первая серия сезона. Молодежная хоккейная лига

— Продули, — слышатся разочарованные стоны наших болельщиков с трибун.

Уходить со льда первым становится чем-то вроде традиции.

Коленный сустав скрипит.

Твою ж…

Сдернув шлем, одним движением сбиваю пот со лба и замечаю Виту, которая отходит от стены.

— Ты мне обещал не нагружать колено… — она забирает у меня каску.

— Я не нагружал. Не реви.

— Скажи это своему мениску…

— Скажу.

— Зачем ты сунулся в тот замес, Миш? Добровольский бы сам справился.

— Было несправедливо.

— В Америке ты не сильно искал справедливости… — замечает Вита, едва поспевая за мной.

— Мы не в Америке, Вит, — обрубаю. — С этими пацанами я лук из супа выковыривал. Смотреть, как кого-то из них пиздят по башке, не собираюсь.

В раздевалке пусто, но это ненадолго. Запуливаю краги в свой ящик.

— Заедешь ко мне вечером? — спрашивает Вита, опуская шлем на скамью.

— Не сегодня, — мотаю головой. — Встретимся в клубе, завтра.

— Хорошо… — Вита, мотнув темными волосами, направляется к выходу. — Никаких тренировок, это я тебе как твой реабилитолог говорю. Полный покой.

— Зачем тогда зовешь?..

Она легко смеется.

— Отдыхай, Авдеев.

— Отдохнешь тут, — ворчу. — Как же…

Вынув телефон из кармана джинсовки, читаю сообщение от Насти Левкович, которая не так давно сама себя выдвинула на роль руководителя моего фан-клуба. Оказывается, пока я ломал клюшки об даллаский лед, и такой здесь, в Ленске, появился.

Фан-клуб Майка Авдеева.

Охренеть не встать.

«Миша, привет. Выйди сегодня, пожалуйста, из входа «В». У нас для тебя сюрприз».

«ОК», — отвечаю быстро.

Сев на скамейку, пялюсь в бетонный пол.

Зажмуриваюсь и снова убираю набежавший на лицо пот.

«Без поражений не было бы побед…» — так скажет только человек, который никогда в жизни не выигрывал хотя бы в игровом автомате.

Поражение — начало конца, и привыкать к такому явно не стоит. Привычка проигрывать — дерьмо собачье. Знаю, плавали.

— Загорский! — через пару минут орет Стасик, как мы его между собой называем, или Станислав Николаевич Болотов — наш главный тренер. Сунув руки в карманы брюк, он стоит по центру раздевалки. — У тебя какие-то проблемы со зрением?..

— Нет, — рявкает Загорский.

— Тогда че ты эту шайбу туда-сюда елозишь?

— Он боится ее Арктике отдавать, — ржут пацаны. — Вдруг уведет?..

— По себе судит… — с горькой усмешкой произносит Кавказ.

— Че ты сказал? — Яр злится.

— Захлопнись, — Стасик тонет в собственном гневе. А что ему еще остается?

Продуть рядовому, задрипанному клубу — это не уровень «Родины». Вернее, не уровень «Родины» годовалой давности. Сейчас все поменялось.

Следующие полчаса выслушиваю трехэтажный мат, в том числе в свою сторону, и иду в душ, где быстро моюсь и растираю полотенцем больное колено.

Переживаю, естественно.

В этом плане в Далласе было попроще. Отвечать только за себя — всегда проще, а я пиздец как люблю сложности.

В Далласе было спокойнее.

Солнечнее.

Пьянее.

Блядь…