— Возьмите лучше вот это, — каалаханец протянул мне на ладони прозрачную опалесцирующую капсулу. — Это нейтрализует викат в вашей крове.

Я на миг лишился дара речи. Викат?! Самый мощный, «самонастраивающийся», запрещенный во всем Кластере наркотик?! Сколько раз я ловил в дарк-сети голо-баннеры с русским текстом «Викат богат на вкат!». Терпеть не могу всю эту новомодную дрянь с органическими наночипами, создающие внутри «джанки» (*) альтернативную реальность.

(* наркоман)

— Вы приняли очень малую дозу, микроскопическую, — мой собеседник свел щелкой пальцы другой руки, — но этого достаточно, чтобы обвинить вас в употреблении запрещенного препарата и окончательно испортить репутацию Демидовых. Анализ крови мы у вас взяли, при свидетелях.

Я молча ухватил с его ладони капсулу, поискал глазами воду, увидел графин на столе, выплеснул виски из бокала прямо на ковер, налил воды и запил лекарство. По губам каалаханца пробежала тень улыбки.

— Наверное, при желании и следы наркоты в номере найдутся? — предположил я, прислушиваясь к ощущением. Вау! Совсем другое дело! Врезать этому хлыщу, что ли? Пожалуй, не стоит.

— М-м-м? — задумчиво протянул Таавер, явно получая удовольствие от происходящего. — А нужно, чтоб нашлись?

— Вам недостаточно вашей… прости господи… обесчещенной невесты?

— Раматы? Разумеется, она мне не невеста. Она дорогая аффэ(*), просто друг и мой, так сказать…

(*девушка из аффэ-клуба, заведения эстетического отдыха богатых каалаханцев, общение в которых по традиции не предполагает сексуальный характер).

— Сотрудник?

— Что-то вроде этого. У меня несколько раз менялись средние жены, все привыкли к тому, что я стараюсь произвести еще одного наследника, и мы с Раматой, в рамках сотрудничества, уже несколько лет делаем вид, что присматриваемся друг другу. Брачный выбор – дело серьезное. Ваша вчерашняя встреча была также зафиксирована, в качестве дополнительного козыря.

— Не помню, чтобы я садился с вами за карточный стол.

— Выпейте виски. Уже можно.

Я не пошевелился. Понял, что мне сейчас нужна свежая голова. Таавер наблюдал за мной с дивана, внутри меня росла злость.

— У вас нет чипа, — проговорил, наконец, каалаханец. — Я думал, чипы есть у всех.

— У маргиналов нет, — едко ответил я, остывая. Сделал паузу и добавил: — И у тех, чей организм почему-то разрушает всю хранящуюся на чипе информацию. Ноль целых, девять десятых населения Кластера. Родители долго не могли с этим смириться, семь раз пытались перепрошить эту штуку.

— Как же вы живете? Как расплачиваетесь по счетам? Где храните самую важную информацию?

— Как в старые добрые времена, на специальных картах с чипом.

— А имплант?

— Импланта у меня тоже нет. Сообщу вам то, что уже давно секретом не является. У «Си Эс» имеются отличные разработки в области внешних адапторов. Видели такие маленькие гаджеты-флэшки? Впрочем, я практически не пользуюсь упрощенными способами вхождения в Сеть. Мне по душе обычный комфон. Вы ведь наверняка все обо мне знаете, зачем эти вопросы? Не всю информацию собрали? И кстати, где мой комфон?

— Вы мало бываете в Сети. У вас нет чипа. Вы лучший soma(*)-инженер в области кибергенетики в «Си Эс», — задумчиво протянул Таавер, словно подводя какой-то итог.

(*специалист по созданию тел для киборгов и их настройке)

— Именно. И на этой оптимистичной ноте поведайте вы мне, наконец, к чему все это… шоу!

Мы сидим друг напротив друга и мило беседуем. У Таавера на меня куча компромата. Это где-нибудь на Земле все только фыркнут, узнав о моих якобы похождениях на Аквилоне-5, а тут…