– Он мне по секрету рассказал, – растягиваю губы в улыбке. – Он просто обожает этот стиль. И рок-группу эту, – указываю на эмблему на груди. – Его любимые песни. Да, Марат Ильдарович? А я как хорошая помощница вот запомнила, приобщиться пытаюсь.

– Кхм.

Это победа! Секундная пауза в болтовне мужчины – мой личный рекорд. Я им наслаждаюсь. Пусть Кафаров что-то придумывает. Не пристало политику на рок-концертах скакать. Каким бы всевластным он себя не считал, у Марата есть образ. И он должен его придерживаться. Правда ведь?

Ясмина меня взглядом испепеляет. Я прямо вижу, как мысленно мою футболку на полоски разрезает. Может, и меня саму.

– Ваша дочь, как всегда, всё перепутала, – от слов Марата меня бросает в краску. – Я предпочитаю рок-оперу. А не нелепый ор со сцены. Но ничего, она ещё научится слушать.

Я фыркаю недовольно. Не мог хоть раз меня поддержать? У меня все идеи гениальны, а с ним не работают.

– Слушать и слушаться, – добавляет мне тихо на ухо, вызывая жарким дыханием мурашки.

– Ой! - Я вскрикиваю, бьюсь коленями о стол. Всё потому, что кто-то проводит подушечкой пальца по шву. Как-то так, что у меня всё тело сладостной судорогой сводит. Затылок жаром обдаёт. – Очень расстроилась, что ошиблась. - Хриплю на недоуменные взгляды родных.

Если Марат мою справочку не примет, то папа мне новую организует. По его взгляду понимаю, что меня скоро в дурку отправят. Чтобы не портила репутацию семьи.

– Прекрати, – шиплю отчаянно.

Наглая ласка мужчины что-то неправильное со мной делает. Вызывает странную реакцию.

Расфокусированным взглядом ищу, за что бы ухватиться. Пальцами сжимаю вилку, незаметно стаскивая её со стола. Зубчиками по коже мужчины веду.

– Я вооружена! – угрожаю.

– Рискни.

И в качестве вызова сильнее надавливает. Прямо в глаза мне смотрит, продолжая ласкать меня через одежду. А я… У меня мозги плавятся. Сердце выстукивает так громко, что голос разума заглушает. И я могу… Могу лишь… Ой... Смотрю на вилку, на Марата. И снова на вилку. Которой я действительно пырнула мужчину.

11. Глава 11.

Вилочка была перебор. Когда я это понимаю? Когда Марат втаскивает меня в машину, буквально запихивает на заднее сиденье. Его хватка на моей руке железная. Я извиваюсь, пытаюсь вырваться, но он сильнее.

— Ты… Ты что себе позволяешь?! — задыхаюсь от злости и паники. Испугана ли я? Да я уже в припадке бьюсь!

Он сделал вид, что ему с работы звонят. Сказал, что нам срочно нужно уезжать, и пока я опомниться не успела, пинками из дома выгнал.

— Галчонок, — хрипло бросает Марат, закрывая за мной дверь, — ты понятия не имеешь, что я могу себе позволить.

Он обходит машину и плюхается рядом, захлопывая другую дверь с такой силой, что, кажется, даже металл звенит.

— Отпусти! — выкрикиваю, когда он садится слишком близко. — Мне… мне домой нужно!

— Захлопнись, — рявкает Марат. — Довыебывалась. Едешь отрабатывать.

Я замираю. Как это? Он же сам всё спровоцировал! Сам! Внутри всё закипает от ярости.

— Какое ещё отрабатывать?! — шиплю дёргаясь. — Ты совсем больной, да?! Ты сам всё это спровоцировал! Ты...

— Увидишь, — усмехается, обращаясь к водителю: — домой.

Я тут же вспыхиваю.

— Подожди, какой домой?! У меня… у меня планы! Дела! Меня ждут!

Мои слова глухо отскакивают от его абсолютного равнодушия.

Я к дверце бросаюсь, за ручку дёргаю. Но всё бесполезно. Машина заблокирована.

— Замолчи, Ярина, — рычит Марат, не глядя на меня.

— Нет, ты меня послушай! — завожусь сильнее. — У меня есть права! Я человек! Меня нельзя вот так хватать и таскать!

— Серьёзно? — наконец поворачивается ко мне, его глаза сверкают очень опасненько. — Человек, говоришь? Тогда научись думать, прежде чем хуйню вытворять.