— Любопытная, да? — его голос становится ниже, опаснее. — Может, сама проверишь?

Кафаров наклоняется ближе, его горячее дыхание обжигает моё ухо. Снова вызывая на коже предательские мурашки. Его рука скользит ниже, задирает платье. Я же буквально силой вынуждаю себя не дать ему пощёчину. А ладошка ой как чешется.

— Ну что, галчонок? Покажи, на что ты способна, — произносит насмешливо. Его пальцы забираются все дальше. А я уже визжать от паники хочу. Божечки, ну что за извращуга? — Трогай ниже, там тоже всё твёрдое.

— Такой нетерпеливый, — выдыхаю, поднимая руку, чтобы "поправить" его пиджак.

— Хорош базарить без сути.

Я улыбаюсь и медленно провожу пальцами по его рубашке. Вниз скольжу. Но, конечно же, его кочергу я трогать не собираюсь. Телефончик-то в другом месте. Во внутреннем кармане пиджака. Я видела.

— Всему своё время. Хочу пока что тут пощупать. — Шепчу и скольжу пальчиками по его грудной клетке. К плечам подбираюсь. Но он и правда, как будто из камня выкован. Весь такой твёрдый, рельефный. Он, наверное, и правда ночует в зале. Были бы мы при других обстоятельствах...

Моя ладонь задерживается на мгновение, а затем, словно случайно, скользит ближе к его внутреннему карману. Его взгляд становится пристальнее, и я понимаю, что он вот-вот схватит меня ещё крепче. И натянет. Притом, что я уже и сама намекаю, что не против. Так что нужно быстренько всё это сворачивать.

— А ты не такой страшный, каким хочешь казаться, — хриплю ему на ушко. На носочки поднимаюсь. Языком по его шее прохожусь. А сама тем временем телефончик вытягиваю и в карман себе прячу.

Марат резко перехватывает инициативу, словно чувствует, что я что-то задумала. Его рука скользит вверх по моей спине, фиксируя меня так, что я не могу отстраниться.

— Пора переходить к делу, галчонок, — его голос звучит низко, почти вибрирует, а взгляд прожигает насквозь.

Я не успеваю ничего сказать, как он резко прижимает меня к себе, его губы накрывают мои в агрессивном, требовательном поцелуе. Я пытаюсь оттолкнуть его, но Кафаров только крепче меня удерживает. Пальцы нагло сжимают мои ягодицы, вынуждая распахнуть губы и взвизгнуть. А он полностью пользуется положением. Поцелуй углубляется. Кафаров не даёт мне даже вдохнуть, прерывая моё жалкое сопротивление каждым движением своего языка.

— Я… Мне нужно, — пытаюсь прохрипеть, но это только провоцирует его на ещё большее давление. Моё сердце бешено колотится. Неужели он заметил, что я успела стащить телефон? Или...

— Это уже хоть что-то, челюсти разминала? Перейдём дальше?

Вот же ублюдок!

— Конечно, — скалюсь, — но можно… — выдыхаю, когда он, наконец, даёт мне немного пространства.

— Что?

— Можно мне… — я запинаюсь, изо всех сил изображая растерянность. — В уборную? Я быстренько. Ну, это… подготовиться.

Бровь Кафарова вздёргивается, а губы растягиваются в ироничной улыбке.

— Подготовиться? Ты меня удивляешь, галчонок.

— Тебе понравится, честно-честно, но мне нужно несколько минут...

Марат сканирует меня взглядом, странно улыбается, а затем лениво указывает на боковую дверь в кабинете.

— Туда. У тебя три минуты.

Я киваю, быстренько бросаюсь в нужном направлении. Закрываю за собой дверь и прислоняюсь спиной к холодной плитке. Достаю телефон из кармана, руки дрожат. Экран загорается, и я сразу вижу: Face ID.

— Вот же сука! — шепчу, уставившись на экран. И что мне теперь делать?!

Антон, гад такой, уверял, что телефон без пароля. Мол, какая-то там его знакомая, которая работала раньше, всё рассказала. Она, видимо, и помогла в офис пробраться. Подсказала, когда и как это сделать лучше. Помощница из неё так себе! Потому что на телефоне – пароль. Face ID или шесть циферок. Где шанс, что я угадаю? Вряд ли он свой день рождения установил, да?