— Ладно, тогда, может, просто вечеринка? — звучит вкрадчиво, заставляя меня остановиться и задуматься.

— Вечеринка? — переспрашиваю уже с детским энтузиазмом в голосе и перехватываю лямку ранца на плече, что норовит скатиться.

— Ага. Открывается новый клуб, и первый вечер проводит в стиле бала-маскарада. Как тебе такая идея?

— Ты со мной? — выпаливаю, прежде успеваю подумать.

— С ума сошла? Кто меня беременную туда отпустит? Ты и сама можешь прекрасно со всем справиться. Уверена, там ты найдешь героя для нового романа, — заливаясь заразительным смехом, произносит Алина, и я улыбаюсь еще шире прежнего.

Алина Наумова —моя лучшая подруга лет с десяти. Я не помню, когда мы с ней познакомились и при каких обстоятельствах, но точно знаю, что не хочу ее потерять. Она словно лучик света в пасмурный день, всегда поднимает настроение своими шутками и рассказами ни о чем, часто приносит мне новые идеи для романа, вот как сейчас, и просто по праву считается лучшей подругой.

— Хм, интересно, и кто же это будет? Брутальный мачо с обжигающим взглядом или бармен, а на самом деле олигарх?

Мысли в моей голове разбегаются по сторонам как тараканы. Транспаранты с надписями: «босс», «мажор», «студент», — водят хороводы, то и дело навязывая новые идеи.

— А вдруг простой парень из народа? — снова вкрадчивый голос, но в этот раз он махом сносит все шаблоны о привычных любовных романах.

— Ты думаешь, это интересно читать?

Мысли в голове останавливаются на одной, и, сосредоточившись, я начинаю ее разбирать на кусочки, а точнее, на главы. Стоя посреди зеленого сквера, мысленно придумываю сюжет и расплываюсь в искренней улыбке.

— Уверена. Так что удачи на вечеринке.

— Спасибо, подруга, — сбрасываю вызов и прячу телефон в ранец, сама бегу на остановку.

Вечеринка, ну надо же. Кто бы мог подумать, что Алина вот так просто вытащит меня из панциря, в который я сама себя запихала. Она права, мне действительно стоит отвлечься и забыть о нем. Вытравить его из головы и начать жить как полагается девушке девятнадцати лет.

Остановившись около овощной палатки и купив вкусных помидоров и фруктов, спешу перейти дорогу и как можно скорее оказаться дома. Мне стоит подготовиться к сегодняшнему вечеру, и выглядеть я должна безупречно. Так, чтобы мама родная не узнала.

В ранце разрывается телефон и, судя по выбранному рингтону, это как раз мама. Ступив на зебру, расстегиваю ранец и начинаю на ощупь искать мобильный. Признаться, это дело непростое, когда у тебя в руке почти полный пакет, папка с документами и ранец, в котором до хрена лишнего барахла. И где были мои глаза раньше, когда пихала в него все что надо и не надо тоже?

Кстати про глаза, которые вечно смотрят туда, куда им не следует или чаще просто воспрещается.

Громкий визг тормозов и сигнал, что гудит, не переставая, и раздражающе действует на нервы, заставляет остановиться как вкопанной и оглянуться по сторонам.

— Твою мать! — произношу, видя, как огромный черный джип несется прямо на меня, и будет просто супер, если он успеет затормозить.

Испугавшись такой глупой и быстрой смерти, кидаю на асфальт пакет, краем глаза замечая, как ярко-оранжевые апельсины катятся в разные стороны и один попадает под колеса джипа, превращаясь в сплющенную лепешку.

— Черт! — вскрикнув, закрываю ладошками лицо, надеясь, что танатокосметолог сделает шикарный посмертный макияж и меня запомнят красивой девушкой.

Оглушающий визг раздается слишком близко, кровь будто замирает, превращается в конструкцию из прутьев, и тело перестает слушаться. Огромный монстр тормозит аккурат напротив меня, дыша огнем и паром из решетки и свергая устрашающими глазами. Постепенно ко мне возвращается тело, медленно растопыриваю пальцы рук, чтобы взглянуть на своего черного обидчика.