И тут мой гадкий смех не остается незамеченным от бармена Михи.

Ага, раскошелятся! Не знаю, как насчет декана, а вот от Миронова даже сухого «спасибо» не дождешься!

Но об этом я Натахе не скажу.

— А я сегодня не в ресурсе, — демонстративно хватаюсь за спину и поднимаюсь. — Уй! — Прикладываю ладонь ко лбу и обкладываю столешницу литературным трехэтажным.

— Ну как хочешь! — расцветает Наташа и забирает из моих рук планшет. — Пошла!

Удовлетворённо кивнув напарнице, выныриваю из бара и трусцой направляюсь к дверям, ведущим в нашу служебную подсобку.

— Ты куда? — Не успеваю забежать в дверь, как руки Рубина Артуровича ловят меня в кольцо.

— Э-э-э… — включаю мозговой генератор. — Рубин Артурович, н-не могу. —Обхватываю живот обеими руками. — Живот болит, тошнит. — Сгибаюсь пополам.

Одним глазом подсматриваю за старшим админом, на лице которого появляется гримаса отвращения.

— Отравилась, что ли?

— Наверное, — стону я и хватаюсь за горло, показательно демонстрируя, что меня сейчас стошнит.

— Иди, Решетникова, домой и лечись, — морщится Рубин Артурович.

О, даже так? А я всего лишь хотела откосить от обслуживания седьмого столика.

Мысленно довольно потерев ручки, еле передвигаю ногами и с характерными звуками иду в служебку, как слышу вдогонку:

— А вот нечего после клиентов со столов объедки доедать! — кричит Рубин Артурович.

Чувствую, как к горлу по-настоящему подкатывает тошнота от сказанных админом слов. Фу!

Вообще-то такое было всего пару раз. И я ничего не доедала, а всего лишь собрала в пакетик мясную нарезку для Степана Васильевича, к которой огромная компания ребят практически не притронулась.

В подсобке ускоренно переодеваюсь, запираю форму в шкафчик, беру рюкзак и выхожу в коридор.

Для персонала в баре существует отдельный выход, но прежде чем покинуть заведение, я решаю заглянуть в зал и еще разок взглянуть на своего преподавателя. Озираясь по сторонам, чтобы не быть пойманной админом, проскакиваю к бару. Мишаня усмехается, когда видит меня под барной стойкой, прикладывающую палец ко рту:

— Тс-с-с, — шепчу ему.

— Миш, для седьмого еще не готово? — слышу голос Наташи.

— Делаю, — отвечает Мишаня.

Что она спросила? Для седьмого столика?

— Пс-с! Пс-с, — прячась за огромным пивным резервуаром, окликаю коллегу. — Наташ!

— Яна? — Наташа перегибается через стойку и удивленно смотрит на меня. — Ты до сих пор там сидишь?

— Наташ, — игнорирую вопрос, — эти напитки для седьмого столика? — киваю на бумажный чек, лежащий на стойке.

— Ага, — кивает Натаха. — «Белая лошадь» для красавчика в белой рубашке, «Карибское сокровище» — для сладенького в черном джемпере. — Наташка мечтательно закатывает глаза.

А я закатываю пренебрежительно.

Ну еще бы! В черном свитере — не кто иной, как Миронов Илья Иванович, и неудивительно, что этот мажорик заказал себе такой же смазливый коктейль, как он сам.

— Так, ладно, Миш. — Наташка нервно постукивает ноготками по глянцевой поверхности. — Подойду через пару минут. Меня хотят за вторым, — уносится.

Вновь выглядываю из-за стойки и смотрю на доцента.

Смеется, гаденыш. Весело ему, отдыхает! С утра настроение мне испортил, заработка лишил, так теперь еще и без чаевых оставил! У-у-у, ненавижу!

И тут меня озаряет!

Усаживаюсь на корточки и рыскаю в рюкзаке.

«Да где же вы?! — Шарю рукой по дну сумки, встречаясь с насмешливым выражением лица бармена. — Ведь точно помню, что где-то здесь завалялись».

Есть!

Пальцы нащупывают картонную упаковку!

«Капсулы Бисакодил»,** — читаю.

Они, родимые!

Эх, как же хорошо, что я их не выложила!