Quadrilatero della moda* далековато, но я обычно бронировала гостиницу именно там, поближе к дому Фабиано.

- Как Пьетро? – дипломатично спросила я, когда мы отъехали от стоянки аэропорта.

- Спасибо, хорошо, - так же дипломатично ответил он. – Передает тебе привет.

Мы оба прекрасно понимали, что нисколько друг друга не обманули. Пьетро, с которым Фабиано жил вместе уже три года, терпеть меня не мог, а мне было абсолютно все равно, как тот поживает. Я не представляла никакой угрозы для красавчика-манекенщика, ревнивого и капризного, как барышня, однако отнимала у него внимание Фабиано. Пусть даже всего на неделю.

Обычно я прилетала в Милан за день до начала модной тусовки, чтобы отдохнуть, отоспаться и встретиться с друзьями в спокойной обстановке. Следующим утром начинался сумасшедший дом – яркий и веселый, как венецианский карнавал.

- В семь, как обычно, - напомнил Фабиано, остановившись у гостиницы «Минерва». – Жаль, Люси в этот раз не приедет. И Риккардо сегодня не сможет, завтра увидитесь. До вечера, Мари!

Мой номер оказался не готов, хотя я и запросила ранний чекин. Присев в ожидании на диванчик в холле, достала телефон и задумалась.

Удалить или нет?

Когда Ярослав в самолете предложил попробовать еще раз, я застыла, хлопая глазами и не зная, что ответить. Потому что одновременно хотелось сказать и да, и нет.

- Я… не знаю, - голос предательски дрогнул.

- Что мешает? У тебя кто-то есть?

- Нет, но… у тебя есть, - я ухватилась за это, как за спасательный круг, потому что понимала: тону.

- Если ты про ту девушку, с которой я был в «Кофешопе», это ничего не значит.

- А она знает? Что ничего не значит?

- Марин, не уходи в сторону. Ты тогда сказала, что дело не во мне, а в тебе.

- С тех пор ничего не изменилось.

Помолчав немного, он взял у меня телефон и забил в контакты свой номер. Так же, как в июле инстаграм.

- Хорошо, что сейчас нет связи, - телефон перекочевал обратно ко мне в руку. – Так у меня не высветится твой. Надумаешь – позвони. Второй шанс – и тот редко дается. А уж третий и подавно.

Я могла набрать его номер сейчас, в гостинице. Договориться о встрече. Здесь или потом, в Питере. Могла удалить. Он прав, четвертого шанса точно не будет. Даже третий – из области фантастики. Или… могла оставить. Ничего не решать сейчас. Отложить на потом.

- Ваш номер готов, синьора, - девушка-администратор положила на стойку карточку-ключ.

Ну… значит, так тому и быть. Возможно, позже решение придет само.

Спать хотелось страшно. Даже в душ не пошла, быстро разделась и юркнула под одеяло. Разница во времени подарила два лишних часа, сейчас в Италии было хоть и не раннее, но все же утро. Глаза закрылись сами, и тут же отнесло на грань сна и яви, где я и застряла.

«А что, если нам попробовать еще раз?..»

За три с половиной часа полета меня выкрутило, как белье в центрифуге. Сидеть вот так, бок о бок, то и дело касаясь друг друга – случайно или нет? Замирать на пересечении взглядов. Окунаться в этот запах хвои и мяты, запах тела – вспоминая, как вдыхала его с обнаженной кожи.

Он понравился мне в самый первый вечер, когда мы увидели его со Снежкой. Не зря же потом без конца приходила в «Ящик», надеясь встретить снова. Нравился его голос – мягкий, низкий. Жесты – широкие, размашистые, как отзвук Италии. И то, как он слегка морщил нос, когда смеялся. Он нравился мне, когда ничего о нем не знала, и еще больше теперь, когда нашлось столько точек соприкосновения.

Нужно было просто набрать номер…

Это напоминало…

Как будто застыла перед набитым под завязку холодильником?