— Ты серьёзно? — позабыв про осторожность, начинаю хохотать на всю улицу. — Петухов? Да об этом рыжем ловеласе легенды по универу ходят. А откуда суп? И почему ты голый?

— Безответная любовь Нинель не знает границ, — горько вздыхает Илья.

— Комарова тебя раздела и супом облила?

В животе начинает покалывать от дикого смеха.

— Ты её знаешь?

— О! Нинель «достояние» начфака, — хихикаю в трубку. — Сколько рыцарей полегло у её мощных ног и не сосчитать. Ты влип, Илюш!

— Тебе смешно? — возмущается парень, но чувствую сам едва сдерживает улыбку.

— А тебе нет?

Не могу успокоиться. Сто́ит представить Соколова голым в ужасе убегающим от Нинель, как снова заливаюсь смехом.

— Вообще-то, мне холодно и неуютно, — задумчиво произносит Илья, чем возвращает меня в реальность.

— Мне тоже.

В трубке воцаряется молчание. Соколов гулко дышит, а я ловлю себя на мысли, что не хочу прощаться.

— Можно я к тебе приеду? — спустя вечность просит Илья.

— Куда ко мне? — снова верчу головой. — На перекрёсток Суворова и Солнечной?

— Без разницы. Куда угодно. Я вызову такси.

— Ладно, — соглашаюсь почти сразу. — Только оденься, Илюш.

— Боишься не устоять? — с иронией подмечает Соколов, провоцируя мои губы вновь растянуться в улыбке.

— Переживаю за таксиста!

— Ладно, — повторяет за мной парень. — Никуда не уходи. Я скоро.

— Жду!

Сбрасываю вызов, но улыбаться не перестаю.

Илья приезжает минут через двадцать. Волосы влажные, одежда не сплеча. Но всё это блекнет на фоне его очаровательной улыбки и загадочного блеска глаз цвета едва раскрывшей свои голубые лепестки незабудки.

— Что ты здесь делаешь одна посреди ночи? — горланит Соколов и в два шага преодолевает расстояние от такси до меня.

Высокий, мощный, от него веет надёжностью и защитой. Рядом с ним вмиг отступают страхи и совершенно не хочется домой. А еще тают, как первый снег, воспоминания об Артуре.

— А где обещанный суп? — встаю на носочки и позволяю себе коснуться упругих прядей белокурых волос. Бог наградил Илью непростой судьбой, но даровал ангельскую внешность.

— Смыл, пока ждал такси, — внимательно осматривает меня парень. — Оказывается, отключение воды носило крайне непродолжительный характер.

Уголок его губ игриво ползёт вверх.

— Расскажешь? — немного робею под пристальным вниманием. И что Илья пытается во мне разглядеть?

— А ты?

Мне кажется, или Соколов подбирается всё ближе и ближе, широкой спиной укрывая от ветра и опасностей ночного города.

— Твоя очередь быть первым, — опускаю глаза и в знак поддержки переплетаю наши ладони. Так спокойнее. Илья не противится. Наоборот, нежно сжимает мою руку, врассыпную посылая мурашки по тонкой коже.

«Это просто ночь. Ничего больше. Ничего личного. Правда?»

Наверное, зря я взяла Соколова за руку. Отчего-то сейчас наши переплетённые пальцы не кажутся мне таким уж безобидно-дружеским жестом. Да и Илья тяжело дышит, продолжая взглядом прожигать во мне дыры. Уверена, думает невесть что. Жалеет, что сорвался посреди ночи. Ищет причины уехать обратно в общагу. Но как же приятно ощущать его тепло на кончиках озябших пальцев.

— Проводишь до дома? — смущённо бормочу, не решаясь поднять глаз.

— За тем и приехал, — мягкий тембр не по-мальчишески мужского голоса волнами жара растекается по телу. Да что же со мной такое? Это же Соколов. Моё «партийное задание». Зелёный первокурсник, нуждающийся в помощи. Неужели глоток вина за ужином с Царёвым так сильно помутил сознание, что, вместо вчерашнего выпускника школы, вижу перед собой умудрённого опытом мужчину. Взрослого. Заботливого. Притягательного.