Вот и сегодня изучая ее аккаунт, я смотрю «истории» в надежде найти хотя бы намек на Мочалина – тщетно, ничего нет. Зато есть видео с какой-то вечеринки. Судя по геометке, где-то за городом.

Приняв решение в два счета, я звоню ребятам из скейтпарка. Эти тусовщики в курсе всех событий и такое мероприятие однозначно не пропустят. На мой вопрос, слышали ли они что-нибудь, не самыми трезвыми голосами сообщают, что уже закупаются алкоголем. Отлично, я как раз не хотела заявляться без приглашения. И на мотоцикле тоже – неизвестно, что там за дорога. Я прошу их подхватить меня по пути, а парни только рады.

В пункт назначения мы несемся на запредельной скорости, в тесноте да не в обиде. Пятеро сзади сидят, один из них поперек лежит и жутко завывает песни на понятном только ему языке. На месте мальчики, завидев выпивку и девчонок, бросаются врассыпную. Я же без спешки прогуливаюсь по газону и оцениваю размах – все заливаются, гуляют под беспощадные басы зарубежного рэпа и творят разврат. Все как всегда, но я с досадой признаю, что снаружи не замечаю никого из тех, кто мне нужен. Нет ни Дианы, ни Льва. Обход по дому тоже не приносит результатов – я лишь натыкаюсь на парочку, что спутала ванную комнату с номером в отеле.

Когда присоединяюсь к компании, где есть знакомые лица, между слов заговариваю о Мочалине. Один раз, второй. Ничего необычного, никто даже не обращает внимания, я всегда бесконечно много про Лёву болтаю.

– Так он к родителям в деревню уехал, не знала? – наконец откликается один из парней.

– Забыла, – оправдываюсь я.

С досадой выдыхаю, потому что мы договаривались поехать туда вместе. Его бабушка души во мне не чает и постоянно зовет в гости. Интересно, что он сказал ей, как объяснил мое отсутствие?

Настроение окончательно портится. Я позволяю себе выпить стакан рома с яблочным соком прямо из кулера, в котором замешан коктейль. Присаживаюсь на журнальный столик и некоторое время наблюдаю за всеми. Забавные они в этих брачных танцах и соперничестве за самого видного самца или самку.

Когда троица малолетних вертихвосток тормозит рядом, я собираюсь попросить их передислоцироваться. Может, даже собираюсь вылить на них коктейль, который никак в меня не лезет, если и дальше будут меня игнорировать и закрывать обзор. Но случайным образом – честно-честно – я слышу их разговор.

– Да, он в прошлом году на вечеринке утопил свою тачку! Сейчас у него уже новая, зелененькая такая.

– Он крутой!

– Я обожаю плохих парней.

– Говорят, в постели он просто… просто… божественен!

И все в таком духе, липко-противно.

– Бу! – Я неожиданно нависаю над ними и пугаю, а те визжат, как мини-пиги. Хорошо еще, что не разбегаются по сторонам. Где их ловить потом?

– Тише-тише, вы о Скоморохине? – догадываюсь я.

– Че? – спрашивает девчонка с зелеными прядями.

Вот это манеры.

– Через плечо, – отвечаю, – о Кирилле вы?

– Да-да, мы говорили о Кире. – Другая осматривает меня критично, будто примеряет в соперницы.

Пф-ф. Девчата, я не претендую.

– Он здесь? – спрашиваю спокойно.

– Вообще-то это его вечеринка.

Интересно.

Когда появляется новая цель, становится проще. Не знаю, зачем ищу Скоморохина в толпе, честно не знаю. Будто он может помочь решить сложную задачу, в которую превратилась моя жизнь, едва я соврала.

Я слоняюсь по этажам, но опять никого не нахожу. Не по спальням же его искать? Одного раза хватило.

Правда, едва бросив поиски, я слышу со стороны лестницы заливистый смех. Краем глаза цепляю знакомый образ: длинные черные локоны, короткое платье, которое не оставляет простора для воображения. Диана. Я слишком долго рассматривала ее фотографии в сети, чтобы не узнать.