- Вчера ты так терлась об того недоросля, который едва научился задницу себе подтирать, а сегодня сама скромница. Как-то нечестно, Роксана.

Кир издевается. Я-то знаю эти рокочущие тембры его медового голоска.

- Хочешь сказать, что если ты свою старую задницу уже давно подтираешь сам, то имеешь какие-то приоритеты?!

Сабуров молниеносно выпрямляется.

- Да какие могут приоритеты, Роксана?! Я с детьми не связываюсь, а ты, несмотря на кажущуюся взрослость, совсем дитя.

Один-один. А кто-то пару минут назад пел о перемирии?

Сводный брат обходит меня и усаживается за стол напротив.

- Мои условия, Рокс, просты как день. Ты прекращаешь вести отстойный образ жизни, завязываешь ругаться, возвращаешься в универ, думаешь о будущем месте работы. Что касательно меня, то раз я задержался в городе, то согласился помочь Богдану с парочкой проектов, поэтому будешь мне помогать, а в остальное время чем меньше контакта, тем прекраснее.

Смотрю на Кирилла и не верю собственным ушам.

- А в баночку для анализов тебе по утрам не писать? Хотя ты бы лучше сам проверился. Не знаю, какую дурь ты жрёшь, но мозги у тебя от неё точно засохли.

От милого и пушистого Кирюши остаются только воспоминания.

- Значит, сопротивляться решила? До последнего? – с плохо скрытой угрозой в голосе рявкает мой собеседник, а полупустое пространство столовой лишь сильнее резонирует его голос.

- Почему же?! – внешне невозмутимая я прикидываю в голове план отступления. – Если ты прекратишь свои попытки меня приручить как собачонку какую-то, то мы можем вполне неплохо сосуществовать рядом друг с другом.

- А никто и не говорит о приручении! Ты же дрессировке вообще не поддаешься! Как идиотка всё наступаешь на одни и те же грабли, потом смеёшься и пытаешься повторить заново!

Всё! Ещё пара минут, и я в него вилку кину или ещё чего поострее.

Вскакиваю из-за стола и, насколько быстро позволяют узкая юбка платья и высокие каблуки, направляюсь на выход.

- Да пошёл ты… моими первыми граблями стал ты, так что сам себе спасибо и скажи! – как можно злее бросаю ему в лицо, хотя самой обидно до чёртиков.

- А не так быстро, Роксана! – рычит Сабуров и вырастает передо мной стеной.

- Только попробуй меня остановить! – угрожаю разъяренному мужчине, лишаясь чувства самосохранения.

У меня его в принципе никогда и не было, а рядом со свободным братом и подавно.

- И что?! Покусаешь меня? Шпильку в ногу воткнёшь? – хрипит над моим ухом Кирилл, а его ладони, как наручники, смыкаются на моих запястьях.

Молчу, так как сказать нечего. Перед глазами его расстёгнутая рубашка с голой кожей груди, что часто вздымается, шея, на которой лихорадочно пульсирует артерия. Я буквально чувствую на кончике языка вкус его кожи, и огромное желание повторить старое и запретное рвётся из меня.

А ведь просила не трогать… ну, не могу я терпеть этот пожар в крови от его простых прикосновений. Лучше сдохнуть, чем вот так мучиться.

- Отпусти, - шепчу пересохшими губами, что даже блеск для губ не спасает.

- Нет, - как приговор моему мирозданию. – Ты должна понять, что нельзя себя так вести. Тебе не пятнадцать, отец не вечен, и я тоже не собираюсь посвятить свою жизнь постоянному спасению твоей задницы из неприятностей.

Моё возбуждение рядом с этим человеком тут же перерождается в гнев. Не собирается он …

- А чему ты собираешься посвятить свою жизнь?! А, Кирюша?! Перетрахать всех баб и упиваться в старости этим достижением?

- А даже если и так, Роксана, тебя это не должно волновать. Хочу и перетрахаю … сейчас речь не обо мне!