— Ага, — скептически произношу я вслед, — правильно, навязывайся ему еще больше. Аина, блин! 

Я рявкаю, потому что эта дурында собирается уйти, не дослушав. И сейчас она разворачивается, закатив глаза так, что видны одни белки. 

— Чего? 

— Если тебя один раз отшил мужик, то проявлять и дальше инициативу - самый провальный вариант, — говорю я ей вкрадчиво, — сядь рядом и притворись моей подругой. Когда Смоленский вернется, я... Аина! Аина мать твою! 

Эта коза уходит, скривив напоследок в ответ лицо. Я швыряю на стол салатную вилочку и откидываюсь на спинку, опустошенно глядя в потолок. Я все. Как говорил бывший президент - “я устал, я мухожук”. 



***

 

Интересно, где носят черти этого Смоленского? 

Я терпеливо жду еще минут пятнадцать, все чаще и чаще бросая взгляд на часы.  

По логике, вежливые люди стараются предупредить свою спутницу о том, что вечер вдвоем закончился, но я не уверена, что Смоленский относится к категории вежливых людей. Если он решил провести предстоящую неделю с Дариной - он мог бы послать ко мне свою охрану, чтобы те дали мне вольную. 

Полчаса. Сорок минут. Час. Нет,  сколько можно-то? 

Теперь я ощущаю себя идиоткой, которая сидит в одиночестве и жрет все подряд, чтобы не казаться забытой на этом празднике жизни. Не прибиваться же к кому-нибудь с целью поболтать и скоротать время? Максимум могу подойти к Самвелу, чтобы сказать, что еда была выше всяких похвал. 

Я вытираю рот салфеткой, подкрашиваю губы, забираю сумочку и встаю, направляясь решительно к выходу. Без проблем, Смоленский, ты можешь не возвращаться, а я даже не обижусь. Просто сейчас сяду на самолет и улечу. Точнее, покачусь колобком. 

Одна проблема - вещи... которые остались в доме. 

Я закатываю обреченно глаза к небу. Похоже, придется попрощаться с достаточно приличными вещами и косметикой, и особенно - с любимым комплектом белья. Что ж, лучше я пойду на такие жертвы.  

На выходе меня неожиданно останавливает мощная лапища, и когда я замедляю шаг, посмотрев на обладателя этой ладони-лопаты, то узнаю охрану Смоленского. 

— Если вы ищите Кирилла Владимировича, то его тут нет. 

— Да? — я вздергиваю брови, наигранно удивившись, — а куда он делся? 

— Не могу сказать. Не знаю. Извините. Сообщили недавно, что его отец сейчас в реанимации.  Думаю, Кирилла Владимировича сейчас не стоит беспокоить. 

Оу.

То есть, причиной такого долгого отсутствия Смоленского стала, похоже, не Дарина, а кое-что похуже. К сожалению, я даже не могу притвориться, что сочувствую. На лице просто не получается изобразить скорбное выражение. Потому что в этот момент я надеюсь, что карма начала работать. 

— Сожалею, — суховато отвечаю я, — он не просил что-нибудь передать? 

“Сожалею только об одном - что это случилось не с тобой, Кирилл Мудакович” — думаю я в этот момент. 

— Нет, простите, — качает головой мужчина, — ничего не передавал. Вы хотите подождать Кирилла Владимировича здесь, или лучше отвезти вас домой? 

Я, если честно, хочу к себе домой, котики. И раз уж так удачно легли карты - я даже могу забрать свои вещи и со спокойной душой уехать, раз Смоленский испарился в неизвестном направлении. Подозреваю, что он вылетел с Дариной обратно в столицу, чтобы поддержать отца - так бы поступил любой человек, получивший подобную новость. Поэтому вряд ли меня кто-то посмеет задерживать. 

— Отвезите меня в его дом, — произношу я, направляясь в сторону машин, и охрана идет за мной, — после чего - в аэропорт, если это возможно. Или нет, не стоит даже беспокоиться, я вызову такси.