Настя тормозит, ловит мой взгляд. Я вижу, она хотела бы ответить, но сдерживается. Очевидно, не хочет потерять работу. И все-таки что же такого могло случиться, что Молчанова с трудом заняла должность курьера и так за нее держится?

Настя

В комнате я делаю несколько кругов, матерясь себе под нос. Отлично, Стас за несколько дней не только появился в моей жизни, уже и в моей квартире. Как будто Алена не знает, что сюда нельзя водить мужчин! Мало что ли кувыркалась с ним всю ночь, притащила чаем поить. Глупости какие!
У меня там каша на плите готовая, я только сбегала в ванную ополоснуться, а тут нате вам!

- Гад какой, - бурчу под нос, натягивая шорты и футболку. 

Я знаю, что он специально пришел, чтобы позлить меня. Это такая своеобразная месть за прошлое. Хоть чем-то зацепить, все равно чем. Когда я вышла замуж, он ничего не мог с этим поделать, а теперь у него руки развязаны… Если он меня уволит…

Тру лицо руками. Просто нужно держаться нейтрально, вот и все. Он не должен думать, что я буду от него прятаться, иначе будет давить на это. И хотя я действительно не хочу видеть его, иду в кухню. Накладываю кашу, сажусь за стол ровно напротив. Алена сидит сбоку, косится с легким недоумением. Наверное, думает, что со мной стряслось. Соврать про пмс, что ли?

Воцаряется давящая тишина. Алена крутит в руках чашку, я ем, не поднимая головы от тарелки.

- Ален, - зовет Ира, - можно тебя на секунду?

- Да, конечно, - она встает, кидая на меня взгляд, и выходит из кухни. Я по-прежнему не поднимаю глаз на Стаса.

- Очень по-взрослому себя ведешь, - замечает он. Прожевав, все же смотрю.

- Извини, не ожидала увидеть начальство в свой выходной у себя же дома.

Он только хмыкает, качая головой. 

- Ты зачем пришел? - все же не удерживаюсь от вопроса.

- А что, нельзя?

- Вы же всю ночь вместе были. И наверняка с утра позавтракали. 

Стас несколько секунд смотрит, потом отвечает:

- Стало любопытно, как ты живешь.

- Я живу плохо. По твоим меркам точно. Можешь радоваться.

Он снова пристально меня разглядывает, я встаю, отворачиваюсь к раковине, мою тарелку. Сумасшедший бред. Я и Стас в маленькой кухне съемной квартиры. Мне тридцать, ему двадцать восемь, я никто, он красивый успешный бизнесмен. Все так, как должно быть. Все, как было обещано мне девять лет назад. Только Стаса тут не должно быть. Не должно. 

Тянусь, чтобы поставить тарелку на полку, но в последний момент она выскальзывает из рук и летит на кафельный пол. Разлетается на несколько больших осколков и кучу мелких. Я только вздыхаю, прикрывая глаза. Не мой день, однозначно.

- Растяпа, - слышу за спиной, быстро наклоняюсь, Стас тоже присаживается рядом со мной, наши руки соприкасаются, и я отдергиваю свою слишком резко.

- Порезалась? - он поднимает на меня глаза. 

Мы снова близко. За одни сутки Стаса в моей жизни стало слишком много. И он постоянно в моем личном пространстве. Я рассматриваю его лицо, замечая едва заметные морщинки возле глаз. Он повзрослел, возмужал, хотя моментами кажется все тем же Стасом, с которым я была знакома когда-то.

- Что тут такое? - Алена появляется неожиданно, я дергаюсь, отстраняясь от Стаса как можно дальше, и чуть не заваливаюсь на пятую точку.

- Тарелку разбила, - говорю, начиная собирать осколки, Стас поднимается.

- Поеду, Ален, - говорит девушке.

- Я тебя провожу.

Кажется, выдыхает с облегчением. Еще подумает, я в Стаса тарелку запустила со злости. Хмыкаю этой мысли, собирая мелкие осколки в совок. Надо потом извиниться перед ней. Алена не виновата в том, что связалась со Стасом. Да и вообще, они оба свободные, имеют право делать, что хотят…