Утром после секса я получаю на завтрак омлет. 

- Значит, ты учишься и снимаешь квартиру? - задаю вопрос. Алена кивает.

- Комнату в трешке, с одногруппницей и еще одной девушкой. 

- Я понял. Она вроде старше вас. Вы нормально общаетесь?

- Ну ей тридцать, но она ничего, нормальная, - Алена быстро жует, делает глоток кофе. - Правда, неразговорчивая. При такой внешности она могла бы хорошо устроиться, а вместо этого работает курьером, прикинь?

- А что так?

Алена пожимает плечами.

- Мне кажется, она нам что-то не рассказывает. Молчит о своем прошлом.

- Например, что? - делаю безучастный вид. 

- Ну она говорит, что не окончила институт, и что у нее нет, как это сказать, каких-то способностей, потому она работает курьером. А сама смотрит сериалы в оригинале и читает книжку на французском, я видела у нее в комнате. При этом у нее даже трудовой не было, она ее сейчас только завела. Я иногда думаю, может, она от кого прячется?

Я дергаю бровями, устремляя взгляд в окно. Интересная версия, конечно. От кого? От бывшего мужа? Надо бы узнать больше, чем Обузов сейчас занимается, и об их браке. Только как сделать последнее, посылать человека в Калининград?

- А она сама откуда? - спрашиваю Алену, почему-то уверен, Настя будет молчать о факте нашего с ней знакомства.

- Из Красика. Но почти десять лет жила в Калининграде. Вот сейчас вернулась в Москву. 

- Любопытно, - допиваю кофе и встаю. - Давай отвезу тебя домой, а то у меня сегодня еще дела.

- Да, конечно, - Алена начинает суетиться с посудой, а я иду в комнату переодеваться и набираю человека, который выслал мне информацию по Насте.

- Можешь покопаться в жизни Молчановой? - спрашиваю сходу. - Интересует все, что удастся нарыть. Включая сплетни. В долгу не останусь.

Алена права: что-то тут не сходится. Кажется, Молчанова даже про брак не рассказывала им. Все это как-то очень странно.

Москва стоит всегда, но суббота немного разгружает город, хотя радости ехать до окраины мало. Алена всю дорогу что-то щебечет, я поддакиваю, не вникая в суть. Мысли крутятся вокруг Насти. Что она может скрывать? И не выдумает ли Алена шпионский сериал, на который я ведусь сейчас?

Тормозим возле дома, Алена с улыбкой отстегивает ремень.

- Спасибо за все, Стас, было классно.

- Может, на чай пригласишь?

- Ой, у нас вообще так не принято, хозяйка против… Но если ты ненадолго заглянешь, думаю, прокатит. Идем.

Она тащит меня за руку к старому панельному дому. Лифта нет, мы поднимается на второй этаж и оказываемся в узком коридоре квартиры.

- Девочки, кто дома? - громко спрашивает Алена.

- Я чилю, Настя в ванной, - слышу ответ из комнаты.

- Хорошо, я тут…

Она не договаривает, потому что слева от нас открывается дверь, и из ванной выходит Настя в одном полотенце. 

Я веду взглядом по стройным ногам, выше, к узлу на приподнятой полотенцем груди. Настя зачем-то берется за этот узел, словно боится, что я сейчас подойду и дерну за него. Мокрые волосы откинуты назад, открывая красивую шею, ключицы, плечи.

Совершенно не к месту вспоминаю, как она танцевала голой под Элвиса, а я смеялся и любовался ей. Она казалась такой живой: фонтан искр, все, чего она касалась, начинало жить, играть красками. Так мне тогда казалось. Может, я просто был долбанным юным романтиком. 

- А мы тут со Стасом зашли чая попить, - неловко тянет Алена. Настя хмурится.

- А у Стаса что, дома чая нет?

- Есть…

- Ну так и пил бы там, - она идет мимо меня, не глядя, только хмурая складка между бровей залегла. 

- Не хами, - отвечаю, пока Алена растерянно моргает.