Вытащив из салона все ценные вещи, включая обломки телефона, мы закрыли лобовое стекло затеняющим щитом и заперли машину. Автобусная остановка была всего лишь в паре метров от арестованной машины, и уже через десять минут мы с Ксюхой сидели на втором этаже знаменитого лондонского дабл-деккера.

Элегантные длинные дома с витыми балкончиками проплывали мимо окна бесконечной чередой, обласканные нечастым в здешних краях солнышком. В его мягких лучах хотелось нежиться бесконечно, и я подставила солнцу лицо, надеясь, что хоть чуть-чуть загорю – загар мне всегда очень шел.

«Для кого, интересно, стараешься?» – поинтересовался язвительный внутренний голос. – «Уж не для того ли, кого не впечатлили твои другие прелести?»

Рука сама потянулась в сумку, к новенькому телефону – проверить...

Ага! Легок на помине. На необжитом еще, голубоватом экране светился пузырек сообщения.

«Кошка язычок забрала, мисс Красновская?»[1]     

Я хмыкнула. Легко тебе со своим шекспировским красноречием… Однако, и в самом деле, надо что-нибудь поумнее придумать – поддержать наше колючее общение на достойном уровне. Особенно теперь, когда мой компромат вообще под вопросом…

И тут, перестав клубиться на задворках сознания, моя грандиозная идея оформилась и нашла, наконец, свое словесное оформление.

А что если… наладить наши с ректором отношения до такой степени, что компромат и вовсе не понадобится? Что если заставить его… забыть о том, с чего все это началось? Отвлечь внимание - по крайней мере, до того момента, пока я не выясню, кто я теперь – шантажистка или позорная лузерша. Ведь, если так подумать – он теперь сильно поостережется встречаться со своей Алисией. Затормозит до поры до времени их запретные отношения… А что там говорят про святое место и пустоту?..

Выпрямившись на сиденье, я продолжала выстраивать свой план. Рубикон под названием «моралитэ» у нас с господином ректором давно уже пройден – у меня, когда решилась на прямой шантаж, а у него, когда ответил на мое «нравится?» чем-либо иным, кроме возмущенного «Да как вам не стыдно?!».

Что если сманить его… на еще более запретные отношения?  

«Ой, только не надо делать вид, что ты все это делаешь из-за угробленного компромата» - надсмеялся надо мной все тот же ехидный внутренний голос. – «Тебя от этого высокомерного гада уже давно плющит… Потому и взвилась тогда с его «красными фонарями», когда остальные даже и внимания не обратили. Потому и компромат никому показывать не хочешь.»

«То же мне, открыла бином Ньютона!» - фыркнула я в ответ. – «Даже если и плющит. Вот пересплю с ним, выведу его из своей системы, и привет. Нафига мне мужик в два раз старше меня, с замашками средневекового лорда-полукровки?»

Не замечая моего внутреннего междусобойчика, Ксюха копалась в интернете. Я скосила на нее глаза, и, убедившись, что на меня не смотрят, быстро выбила на экране телефона.

«А что, завидуете кошке?»

Проверила ошибки, и ради всяких внутренних голосов сделав вид, что еще раз как следует все обдумала, я отправила сообщение. Если ответит – может быть, и будет толк.

Но он не ответил. Мы успели доехать до Нотинхил Гейтс; пересев на метро, проехали три остановки по линии Пикадилли, вышли на воздух, прошли квартал пешком… А ректор все не отвечал.

Наконец, мы остановившись перед указанным адресом – ателье распологалось на первом этаже живописного многокватирного здания с зеленым двориком. Я окинула взглядом модную, в черно-оранжевых тонах вывеску: «Фотостудия «Маренга»». В груди всколыхнулось волнение. Нет, не от того, что я сейчас в реале познакомлюсь с красавчиком-фотографом, от которого тащился весь наш женский коллектив, а от осознания, что придется играть роль его девушки, когда в голове… совсем другое. Ведь надо же убедить Ксюху, что, несмотря на ректора, у меня есть официальный бойфренд. Плохо, что актриса из меня всегда была так себе.