Заводя мотор, он неотрывно смотрит на меня глубоким взглядом, проникающим прямо в самую душу. На его устах будто бы застыл вопрос, но почему-то он решил не озвучивать его. Моргнув, он сбрасывает пелену задумчивости и сосредотачивается на дороге.

— Ладно, горе ты луковое. Отвезу тебя в одно место, а там обсудим, как дальше быть с твоим паспортом.

— Вовсе необязательно! Я могу поехать автостопом, там, у себя и восстановлю его, — тяжело вздыхаю, глядя в окно.

— Совсем уже рехнулась? — внезапно прикрикивает он, чем заставляет меня вжаться в кресло. — Хочешь не только вещей лишиться, но ещё и жизни? Наслышан я о таких историях! Ничем хорошим обычно они не заканчиваются! Да и незачем тебе уезжать так скоро! Ты же хотела куда-то поступать или уже передумала?

— Поступать? — прыскаю я.

— Ну зачем-то же тебе понадобились концертные наряды, над которыми ты так трясешься.

— Нет! Что ты? Я всего лишь выступаю в ансамбле "Казачок", — гордо произношу, выпрямляя свои плечи. — У директора нашего Дома Культуры есть старший брат. Тот живёт в Новосибирске и тоже является директором местного ДК. Так вот, у них уволился преподаватель, а кто пойдёт на такую сомнительную должность? Платят-то за эту работу гроши, вот я и вызвалась на помощь, пока они не найдут кого получше. А наряды на тот случай, если я захочу выступить со своими учениками.

— Вот оно что! Тогда тем более! Воспитанники рассчитывают на тебя. Наверное, ещё дети совсем, а ты сдалась в первый же день! Эх, ты! — качает он головой, усомнившись в моих силах. — Решила просто сбежать, никого не поставив в известность.

— Да подумаешь. Людям всё равно на меня. Что есть, что нет — без разницы, — отмахиваюсь, разглядывая мимо проезжающие машины. — Кстати, куда мы едем?

— Ко мне.

— Что? Ну уж нет! — дёргаюсь к ручке двери. Зачем? Выпрыгнуть на ходу? А как иначе, если перед глазами предстала эта кобра Милана. Глаза бы мои её больше не видели. — Извини, я не хочу, чтобы твоя невеста прибила меня при первой же возможности. Что-то подсказывает, она и на такое способна. Балетки — это так... цветочки. Разве нет?

— Не беспокойся. Её там не будет, — резко отвечает, но будто соглашается с моими доводами.

— А чего это? Выгнал её, что ли? — шутки ради спрашиваю.

— Нет.

Максим паркуется у пятиэтажного жилого дома советской постройки и выходит из машины, попросив последовать за ним.

Поднявшись на пятый этаж, мы входим в обычную двухкомнатную квартиру с миниатюрной кухней. Чистенькая, с современным ремонтом и мебелью, но она уже не такая роскошная, как та, в которой я была с утра. В ней в разы приятней находиться. Хотя бы потому, что заблудиться в ней ну просто невозможно.

— Здесь есть всё необходимое: компьютер, кабельное и интернет, — проводит Максим мне ускоренную экскурсию, оббегая все комнаты. — Если нужно связаться с родными или с твоим парнем, в гостиной имеется домашний телефон, — он заходит в кухню и заглядывает в холодильник, в котором, на удивление, имеются продукты. — Я пока узнаю как по-быстрому решить проблему с твоим паспортом, а вечером завезу что-нибудь из продовольствия на первое время.

— Максим, не нужно, — переминаюсь с ноги на ногу. — Тут и так достаточно всего. Мне как-то неудобно.

— Всё нормально. Мне не сложно. Когда-то я сам был в похожей ситуации, и, если бы мне вовремя не помогли, неизвестно, чем могло бы всё обернуться, — договорив, он заостряет чрезмерное внимание на фотографии, примагниченной к дверце холодильника.

На ней Максим совсем такой же как и сейчас, а рядом с ним стоит девушка необычайной красоты. Она обнимает его за плечи и смотрит на него так, будто готова горы свернуть ради него. А под самой фотографией прикреплена маленькая записка, выведенная каллиграфическим почерком: "Навсегда, мой любимый. Я буду с тобой всегда, что бы с нами ни происходило".