– Вали к черту, без сопливых разберусь! – рычит на меня, сжимая кулаки и тыча пальцем в мою сторону. Взгляд испепеляет. Темнеет буквально с каждой секундой.

Дурак. Идиот. Сколько у меня в загашнике припасено для него эпитетов – уму непостижимо. Нутром чую: этот заезд закончится для него плохо. Таки найдет великовозрастное дитя проблем на свою голову. И с другой стороны, какая мне вообще разница? Нет, ну, серьезно – мне плевать на Абашева. Он сам выбрал свою жизнь. Поехал “по кривой”. Но тогда почему я все еще стою здесь? 

– У тебя девять жизней, что ли, кошак? Или автосохранение есть? Ты совсем не понимаешь, чем несет? 

– На данный момент завышенным самомнением, Золотарева. Разворачивайся и дефилируй отсюда своей симпатичной задницей вон с моего горизонта! – четко чеканя каждое слово, делает один угрожающий шаг в мою сторону парень. Однако не на ту напал. Я даже не дрогнула. Правда, голову пришлось чуть вверх задрать. Все-таки с моими метр шестьдесят каблуки – мое все. 

– Сколько? Тридцать к семидесяти или двадцать к восьмидесяти? 

– О чем ты?

– Процент за выигрыш? Какой он берет?

– Тебе вообще какая разница?! – ревет Тимур, словно дикий зверь, буквально нависая надо мной скалой.

Я отшатываюсь, поднимая руки.

– Да собственно, никакой, Абашев! – бросаю раздраженно. Мне и самой интересно, какого вообще полезла к этому бизону? – Только я предупреждала, при всей моей нелюбви к тебе, не хотелось бы, чтобы тебя потом по кускам в хирургии сшивали, но-о-о, дело, конечно, твое, – усмехаюсь и пожимаю плечами. Крутанувшись на пятках, в последний момент улавливаю, как блондинистая пассия обвила руками Тима за талию и прижалась к нему, явно показательно помечая свою территорию.

Мерзость. 

Я держу спину ровно и прибавляю шаг. Подальше отсюда. Нет, все-таки уличные гонки и все сопутствующие им прелести – не мой формат. Хотя ребята из обеспеченных семей в девяноста из ста процентах случаев как-то да связаны с этим “миром”. Но как по мне, тут участвуют одни придурки-самоубийцы, подсаженные на адреналин, как на иглу.

Заезды на пару километров – фигня, по сути, раз плюнуть. Но если трасса пуста, огорожена, и движения толпы под контролем. Здесь же… помимо водил, есть еще и другие участники дорожного движения. Обычные люди. Обычная улица в центре обычного города. Эти гонки не легализованы. В любой момент могут налететь копы. Попасть “под колеса” припозднившийся, проезжающий мимо транспорт. Или перебегать дорогу недисциплинированный пешеход. Но, но, но – много всяких “но”. Но вот проблема с Кучером обстоит еще более серьезно. Потому что у парня очень плохая репутация. Он крутится в бандитских кругах. Деньги для него превыше человеческой жизни раз так в хреналион. И стоит только подумать, куда этот придурок влез… 

Понимаю, что Крис я не найду, да и не очень-то хотелось, и уж тем более нет никакого желания остаться и “поглазеть” на заезд, и я направляюсь к своей машине.

Уже издалека с разрастающейся дырой в груди смотрю на свою красотку, ждущую меня среди других тачек, и приходит смирение. Похоже, все же придется  мне попрощаться с полноправным владением дорогой мне белоснежки и отдать ее в профессиональные руки надзирателя.

Снимаю с сигналки и запрыгиваю за руль как раз в тот момент, когда с визгом покрышек стартуют машины. Мелькают фары, ревут моторы, гудит толпа.

Да и черт с ними.

В конце концов, в двадцать три года у него уже должна быть своя голова на плечах.

Завожу свою девочку и выезжаю как раз на ту дорогу, где проходит гонка. Тачки уносятся вперед и сворачивают направо, заходя на короткий круг по кварталу, откуда, в конечном счете, должны выехать на точку старта, я же держу путь прямо, в сторону дома. Какое-то время все еще поглядываю в зеркало заднего вида в ожидании мелькнувших фар примчавшихся машин.