- Если есть что сказать, то говори. Но подумай дважды. Если это какой-то очередной гениальный план, не советую нарываться.

Молча проглатываю последнюю фразу Марка. У меня был только один план: жить с мужем долго и счастливо. Но не столько у судьбы, сколько у людей на нас нашлись свои планы. А ведь я просила, как чувствовала, не лезть в этот чертов бизнес, не пытаться охватить все.

Стук в окно прерывает мои воспоминания. Марк опускает стекло со своей стороны, и я слышу:

- Лейтенант Бессонов, предъявите документы.

- В чем дело?

- Здесь остановка запрещена.

Сейчас я благодарна гаишнику, что он впустил хоть немного свежего воздуха в пропитанный злостью, воспоминаниями и дымом салон.

Марк откидывает козырек и в документы кладет купюру. Вот он, способ решать все проблемы. Жаль, что в моем случае не подходит.

- Счастливо, Марк Захарович, - благодарно салютует лейтенант.

- И вам.

Окно снова закрывается, и машина трогается с места. Я понимаю, что молчание Марка раздражает, и начинаю говорить:

- Где-то два месяца назад знакомый фотограф сломал руку и попросил меня заменить его на свадьбе. Жених с невестой против не были, деньги обещали приличные, и я согласилась.

- Им не понравились твои фотки? – усмехается Марк, когда я замолкаю, думая, как продолжить.

- Понравились, - не обращаю внимания на его иронию. – Но что-то в кадр не должно было попасть.

- Конкретнее!

- Я не знаю! – тоже повышаю голос. – Дай же мне объяснить.

- Милена, ты целый вечер ходишь вокруг да около, и меня уже это порядком достало. То ты мне заливаешь про своего ребенка, то теперь про какую-то свадьбу. Я здесь при чем?

Никогда мне не было так сложно с ним разговаривать. Будто о глухую стену бьюсь.

- Через месяц после свадьбы ко мне пришли двое парней настоящего бандитского вида и сказали, что добропорядочных людей шантажировать нехорошо. Вели себя вполне прилично, но предупредили, что это только на первый раз. Я ничего не поняла, а через несколько дней увидела, что кто-то копался в моем ноутбуке, пока мы с… - запинаюсь и подбираю слова, чтобы еще больше не нервировать Марка. – Пока меня не было дома. Все файлы и даже облако снесены. Но через неделю те же самые парни пришли ко мне уже с оружием и сказали, что если мне дорога собственная жизнь и жизнь моего ребенка, то я должна прекратить, иначе…

- Тебя убьют? – заканчивает за меня Марк.

- Не сразу, - вздрагиваю, вспомнив все обещания.

- Милена, если это на самом деле ты…

- Да не я! – уже почти в истерике кричу. – Зачем мне кого-то шантажировать?

- А кто тебя знает… - тихо говорит Марк и снова закуривает, остановившись уже на парковке возле торгового центра.

Он снова мне не верит. Я одна черт знает против чего или кого. Но закончить надо, потому что рассказала я не все.

- Еще через неделю мне позвонили и спросили, не решила ли я подзаработать, пока шпионила для бывшего мужа.

- Что? – Марк поворачивается ко мне, вздернув брови, и, кажется, теперь ему по-настоящему интересно.

- Я, конечно, ответила, что мы с тобой не общаемся и до сих пор понятия не имею, о чем речь, но мало ли…

- Еще скажи, что из беспокойства обо мне пришла, - снова усмехается. – И что тогда? Мы упадем в постель, мои мозги, как сказал Миша, перетекут ниже пояса, а потом я получу пулю в сердце?

Сжимаю кулаки. Мы не придем к пониманию. Марк будет думать, что я его подставляю, использую или еще что-то в этом роде.

- Марк, просто… Будь осторожен.

Выхожу на улицу, чувствуя спиной его взгляд, и бреду на остановку. По крайней мере есть шанс, хотя я бы это назвала больше призрачной надеждой, что у моего ребенка будет отец, если со мной что-то случится.