Подхожу к окну и смотрю на утренний город. Я совсем запутываюсь, а Марк не дает ответы, еще и подозревает в чем-то. Вижу же, что ему есть что сказать, но почему-то он с этим не торопится.
И куда Марк вообще ушел?
После бессонной ночи думать тяжело, а еще за эту ночь столько всего произошло, столько эмоций и событий, что я, кажется, проспала бы сутки. Но больше хочу дождаться ответов.
Пластическая операция… Крашеные волосы… Это больше похоже на какой-то американский боевик, а не на мою жизнь.
- Милена! – я даже не слышу, как Марк возвращается в лофт. – У тебя есть последний шанс сказать мне правду.
Опять!
Оборачиваюсь и устало произношу:
- Я говорила правду, Марк. От первого до последнего слова.
Он снова закуривает и неожиданно спрашивает:
- Помнишь своего старого дружка? Егора Скворцова?
- А он здесь при чем?.. – хмурюсь.
Не понимаю, почему Марк перескакивает с темы на тему. Массирую виски, потому что голова уже просто трещит по швам.
- Хотя бы при том, что он пытался меня отправить на тот свет. Вернее, не совсем он.
- Марк, я…
- Заткнись, - отмахивается от меня. – Так вот, я узнал его по взгляду. Он перекроил рожу, покрасил волосы и, хочешь сказать, чудом купил или снял квартиру по соседству с тобой?
- Господи, - шепчу, чувствуя, как меня ведет в сторону, и пытаюсь схватиться за край барной стойки.
Перед глазами темнеет, а тело будто протыкают сотни мелких иголок.
Как ни пытаюсь оставаться в сознании, все равно отключаюсь…
- Милена! – Марк легонько бьет меня по щекам. – Милена!
Он стоит, склонившись надо мной, а я лежу на диване.
- Все нормально.
- Я уже хотел скорую вызывать, ты долго была в отключке, - Марк опускается на край дивана и спрашивает: - Что тебя довело до обморока? Моя догадка или провал какого-то очередного гениального плана?
- Хватит, нет у меня никаких планов, - почти стону, уже не зная, каким способом достучаться до Марка.
- Ладно, допустим, я тебе верю. Значит, мои люди подождут твоего Бориса и разговорят его. Хотя я очень сомневаюсь, что он снова появится в квартире после моего появления.