Марк останавливается под козырьком подъезда, когда мы выходим на улицу, и оглядывается. Неужели в поисках Бори? То захлопывал дверь перед его носом, то сейчас этот неожиданный интерес. И даже никакой реакции на мое замечание.

- Я уверен, что где-то с ним встречался, - говорит Марк скорее самому себе.

- С Борей? – удивляюсь я.

Не представляю, где могли пересечься их пути. Может, сосед приходил к бывшему устраиваться на работу, когда переехал в этот город?

- Сразу не понял, но сейчас… Что-то такое знакомое, взгляд, что ли?

Какой к черту взгляд?

Мы так и стоим у подъезда. Марк думает, а потом поворачивается ко мне:

- Расскажешь мне все, что знаешь об этом белобрысом.

- Хорошо, - в удивлении соглашаюсь.

И без моего рассказа, если Марк захочет, узнает все о Боре.

- Можешь начинать прямо сейчас.

Мы подходим к машине, я устраиваюсь в салоне, обдумывая, с чего бы начать, потому что и сама о жизни соседа знаю не то чтобы много.

Марк заводит авто, и я говорю:

- Мы познакомились, когда я здесь сняла квартиру…

Перебивает меня звон разбитого стекла с моей стороны. Я в недоумении замолкаю и вздрагиваю, обсыпанная осколками. Марк выдает громкое:

- Черт! – и одной рукой выкручивает руль, а второй давит мне на голову. – Да пригнись же ты!

И только со вторым разбитым окном до меня доходит, что это не кто-то бросил камень.

- Господи… - шепчу, готовая завалиться в обморок, и сползаю по сидению.

- Какое милое совпадение, - уже вывернув со двора, замечает Марк, посматривая в зеркало заднего вида, – стоило тебе снова появиться в моей жизни, как в меня стреляют.

Боже, что происходит?

12. Глава 12. Марк

Утро, пусть и раннее, но, скорее всего, люди уже начали выходить на работу, а тут… Во дворе жилого дома! Охренеть не встать.

И теперь у меня к Милене вопросов еще больше, потому что убивать никого из нас точно не собирались.

- Марк… - пытаясь стряхнуть с себя осколки, выдыхает она.

- Да понял я, - выдаю нервно, - ты ничего об этом не знаешь.

Надо как-то доехать до своего дома, не встретив по дороге гаишников. Откупиться можно от неправильной парковки, а вот объяснить пулевые отверстия даже мой друг Бенджамин Франклин (прим.автора. – отсылка к стодолларовой банкноте) не сможет.

На проспекте уже довольно много машин, несмотря на раннее утро, так что выбираю путь небольшими улицами. Пусть дольше, зато меньше внимания.

Но все равно выдыхаю, только загнав авто на подземную парковку своего дома. Ну, как выдыхаю – бью ни в чем не повинный руль, потому что адреналин все еще гуляет по крови. И именно он не дает пока собрать мысли в кучу.

Милена сидит бледная и, кажется, боится даже дышать, не то чтобы пошевельнуться.

- Да ты в еще большем дерьме, милая, чем я думал.

Она медленно поворачивает ко мне голову и спрашивает:

- Думаешь, это за мной?

- Я думаю, что это очень странно. Зачем привлекать к себе столько внимания? Райончик у тебя гаденький, можно пырнуть в любом темном углу. Тем более живешь ты одна, можно и домой заявиться, как уже было, если ты не лгала, конечно. Но это уже сложнее, потому что сосед тебя больно опекает.

И тут снова вспоминаю этого Бориса.

Я его точно где-то видел… Но такого белобрысого сложно не запомнить.

- Тогда это не за мной? Может, какие-то местные разборки? – и столько надежды в голосе.

- Ты сколько живешь в этом районе? – усмехаюсь я.

- Год, - Милена, наверное, от шока не понимает, что это риторический вопрос, поэтому перебивает.

- И часто ты слышала стрельбу под окнами? Мы не в девяностых, милая. Ладно, - потянувшись к ручке, говорю, - пойдем.