— Вот, - отдаёт его мне. – Наденьте.

Накидываю на себя сине-зелёную ткань с принтом из турецких огурцов. Закрываю голову и плечи.

— Извините, я очень хочу пить, - не выдерживаю жажды. – У Вас нет воды?

— Есть, - кивает Джамиль. – Сейчас придём.

Мы выходим с рынка. Направляемся к парковке машин. Араб открывает старенький побитый седан. Даёт мне бутылку воды.

— Спасибо! – жадно глотаю воду. Никогда ещё она не казалась мне такой вкусной. Меня даже не смутил тот факт, что неизвестно кто до меня уже пил из этой бутылки.

— Садитесь, - говорит мужчина, показывая на машину.

— Вы отвезёте меня в посольство?

— Угу.

М-да, собеседник из араба такой себе. Но может, всё дело в слабом знании английского? Мы долго куда-то едем. По дороге Джамиль звонит по мобильному. Показываются дома - лачуги. На улицах грязно. Босоногие дети бегают по тротуарам. Что-то не похож этот район на тот, где размещаются дипломатические миссии или хотя бы где живут приличные люди. Судя по окружающим пейзажам, я сейчас нахожусь на нищей окраине города.

Джамиль останавливается у какого-то сарая.

— Выходи, - коротко командует.

— А где посольство?

— Выходи! – повторяет  нетерпеливо мой проводник.

Сижу, не шелохнувшись. Что задумал этот мужчина? Зачем привёз сюда? С каждой секундой всё отчётливее понимаю: нет здесь никаких дипломатов. Становится страшно. Коленки трясутся. Во что я влипла?

Араб резко дёргает дверь машины и бесцеремонно вытаскивает меня за руку.

 — Пошла! – толкает в спину.

Бежать! Срываюсь с места, но Джамиль тут же настигает меня. Впивается в предплечье железной хваткой. Волоком тащит в сарай. Упираюсь и кричу. Бесполезно.

Втолкнув меня в дверь, араб закрывает её на замок. Гаденько улыбается. Что-то произносит на своём языке. Из маленьких окон проникает тусклый свет. Слышу за спиной шаги. Оборачиваюсь. Передо мной стоят трое мужчин разных возрастов и телосложения. На вид незнакомцы неопрятные. Вот это я попала!

— Немедленно открой дверь! – почему-то кричу на русском.

Арабы скалятся и подходят ближе. Обсуждают меня между собой. Понимаю это безо всякого перевода. Сердце проваливается в живот. Спина покрывается холодным потом. Один из мужчин протягивает руку и срывает с моей головы платок. Восхищенные возгласы наполняют комнату. Пячусь назад и натыкаюсь на Джамиля. Оказываюсь в плотном кольце мужских тел. Один из незнакомцев хватает меня за грудь. Сжимает её своими короткими толстыми пальцами.

— Не смей прикасаться ко мне! – бью мужика по руке и отталкиваю от себя.

Тут же чувствую резкую боль. Джамиль  дёргает меня сзади за волосы  и заламывает  руки назад. Толстый араб, что лапал мою грудь, резким движением разрывает лиф платья. К первому насильнику присоединяются остальные. Три пары мужских рук одновременно ощупывают мои бёдра, ягодицы и груди.

От страха и унижения по щекам катятся слёзы.

— Не надо! Прошу вас! Отпустите меня! – шепчу, захлёбываясь рыданиями.

Один из арабов что-то быстро говорит. Меня тащат вглубь комнаты и кидают на спину на деревянный стол. Задирают подол платья. Извиваюсь всем телом, пытаясь высвободиться, но Джамиль крепко держит мои руки над головой, прижимая их к столешнице. Начинаю кричать, что есть сил.

Кто-то вцепляется железной хваткой в бёдра. Стаскивает с меня трусики и затыкает ими мой рот. Теперь из груди вырывается только невнятное мычание. Мне раздвигают ноги и грубо засовывают пальцы в сухое влагалище. Морщусь от боли и дискомфорта. Пока один мучитель продолжает  терзать моё несчастное лоно рукой, два других, наблюдая за происходящим, расстёгивают брюки. Вижу оголившиеся вздыбленные члены. Один из них просто гигантского размера.