Но дело не в этом, и речь не об этой бабке. И даже не о действительно ставшем крохотным и недееспособным достоинстве чувака. В конце концов, это его личное интимное дельце. А речь о том, что именно этот самый чувак нёс на ставшем знаменитым в пределах нашего офиса сеансе массажа.
Так вот, пострадавший чувак весь сеанс рассказывал приветливой пожилой массажистке горестную историю о том, как он прокачивал свой перк неотразимого мужика, как много он работал над прокачкой, как много приходилось гриндить бедняге, обрабатывая всевозможными способами всё, что движется, а иногда даже то, что не движется; и как он не пасовал перед трудностями, и как старался стать лучшим в своём деле.
И как был счастлив, что после того, как ему пришлось покинуть одну замечательную игру, всё то, что он там напрокачивал, сохранилось в наилучшем виде и здесь, в реальном мире.
И как несчастлив чувак сейчас, когда отлично прокаченный нечеловеческими трудами перк мало того, что испарился, как не было, так ещё и то, что было до игры, также исчезло в неизвестном направлении!
То есть, чувак остался не просто у разбитого корыта, золотая рыбка неведомой игры забрала и само корыто! Ну, если можно назвать корытом гордость каждого мужика, конечно.
Сама массажистка, да и все мы решили тогда, что чувак просто-напросто повредился умом, приписывая своё печальное состояние неведомым потусторонним силам в виде безобидной компьютерной игры. На потусторонние силы ведь можно свалить всё, что угодно. Они всё равно возражать-то не будут. А уж игра тем более говорить не умеет и свою поруганную честь отстоять никак не может.
Бабы чуваку сочувствовали, некоторые даже плакали. Нам, мужикам, если честно, было по фиг. Очень скоро мы дружно про этого чувака забыли, поглощённые новыми событиями и, конечно, новыми играми.
И только сейчас, когда мои руки, мои собственные, а не какого-то абстрактного персонажа, крепко держат руль, а мои собственные глаза, не усиленные ничем, кроме моего собственного страха за свою шкуру, цепко смотрят на дорогу с кучей укурков с бессмысленными зенками, обгоняющих меня на ревущих тачках справа и слева, только сейчас я вспоминаю всё то, что лепетал тот чувак, в совершенно новом для себя свете.
Потому что, похоже, он не врал. Потому что я сам сейчас в игре. Потому что мой комп сыграл роль окна в мир игры. А я просто шагнул в это окно, не изучив до конца кучу писанины мелким шрифтом, что была, была, зараза, в правом верхнем углу заставки. Блин.
И, похоже, нажатием «PLAY» я сам добровольно открыл пинком створку окна в препоганый виртуальный мир, придуманный непонятно кем, и вот я здесь, среди рисованных персонажей, в непонятном уродском сеттинге. И как мне выбраться отсюда, я не имею ни малейшего понятия.
Знаю одно. Выбраться можно. Если есть вход, должен, должен быть выход. Да и тот чувак. Да, он был глуп и развратен сверх всякой меры. Но. Он вернулся. Ну, получается так. Где же ты, выход для меня?
Я лихорадочно пытаюсь вспомнить ещё хоть что-то из того, как я считал тогда, бреда, что он, тот чувак, нёс, какая-то мысль маячит передо мной, не давая схватить себя за радужный хвост птицы надежды. «Птица счастья завтрашнего дня… Прилетела, крыльями звеня… Выбери меня… Выбери меня…»
Сильнейший удар в бока машины с двух сторон сплющивает меня грудами горячего покорёженного металла. Вспыхнувший двигатель фейерверком озаряет мрачное небо этого мира. Я мчусь в чёрном туннеле куда-то. Далеко-далеко. Прощай, мир, тот, и прощай, этот…