- Неудачное фото, - выносит он вердикт. Ставит портрет лицом к стене. - Ты там как девочка. Милашка. Цветочек. 

- Может, я цветочек и есть, - царапает это слово с его губ, в голосе Адама обычно тепло, а тут насмешка. Я малышка и я цветочек, и пусть его сын не лезет ко мне своим ядовитым языком.

- Серьезно, слушай, - он удерживает меня за руку, разворачивает к себе. - На что ты обижаешься? Людям рты не заткнуть. Тебя трепали и будут трепать. Твой муж, наверное, старше твоего отца, да? Тебе не стыдно?

- За что? - под его пальцами покалывает локоть, отступаю к столу, - я ведь к тебе в постель не заглядываю.

- Загляни, - он усмехается. - Богатых стареющих дам, старше моей матери, ты там не найдешь. 

- Если у вас с отцом отношения не складываются - не надо срываться на мне, - поясницей упираюсь в угол столешницы, смотрю на его рот, как тает слабая улыбка, как губы плотно сжимаются. - И распускать слухи не надо.

- На счет твоего морального облика? - он подходит вплотную, и я отклоняюсь назад. - Так это не слухи. Это правда. Приличные девочки не поют в кабаках. И не высматривают, у кого из клиентов кошелек толще.

- Да что ты..? - вспыхиваю, от обиды готова разреветься. Объяснять ему, что я закончила музыкальную школу и петь люблю, и ресторан, в котором работаю люблю, и никогда не искала, кого бы там охмурить - много чести. Кровь бурлит, хватаю со стола бокал с остатками вина и плещу ему в лицо. - Убирайся отсюда.

Он моргает мокрыми ресницами. По коже стекают капли бордо. Он облизывает губы. 

Резко выкручивает мне локоть.

Взвизгиваю, он разворачивает меня, животом толкает на стол.

Падают стаканы, растекается багрово-красная лужа, по запаху - Кровавая Мэри - водка и томаты, табаско и лимонный сок.

- Никогда так больше не делай, ладно? - он вжимает меня в эту лужу щекой, наклоняется к моему уху, негромко продолжает. - Не люблю ходить вокруг да около. Я думал, ты поняла, тогда, ещё на свадьбе. Если нет - говорю прямо. У меня тоже есть деньги. И ты мне тоже нравишься. А когда я хочу - я беру. Все прозрачно, да? 

❤️❤️❤️

Болтаю соломинкой в бокале, отпиваю коктейль. Вкусная штука, что-то с черной смородиной.

Подпираю щеку рукой, наблюдаю, как Галя со Светой носятся по кухне, готовят на вечер.

В общем то, уже вечер, за окном темень, адвокат так и не приехал. И помощницы Адама нет. И мужа тоже. Телефон его недоступен до сих пор, наверное, он вот-вот будет дома.

Надежда умирает последней, а моя живёт бесконечно, она бессмертна.

- Ян, а гости только на сегодня или на выходные? - Галя сдувает челку со лба, бешено взбивает десерт для Жанны. 

Никакого миксера, надо вручную - заявила эта цапля.

- Судя по чемоданам - на воскресенье останутся, - хмуро смотрю на электронное табло на плите. 

Восемь вечера. Все ещё рассчитываю улизнуть на работу.

Намалеваться, будто кукла и выставиться на сцене у всех на виду - как сказал Авель, когда от души повозил меня лицом в Кровавой Мэри.

Отпиваю коктейль и невольно трогаю щеку, снова горит лицо. Он мне напомнил о свадьбе, и я поняла.

Мы не хотели шумихи, и гостей почти не было. Братья заехали поздравить и все, только-только с какого-то квеста.

Я тогда удивилась, взрослые мужчины в костюмах Робин Гуда, решила, что они работают детскими аниматорами. И Адам объяснил. Что вся сеть квестов на реальности по городу им принадлежит.

Мне они подарили корзинку цветов. И большого мягкого мишку.

И когда кто-то из них на ухо шепнул "кошелек или жизнь" - я думала это шутка.

Но это, оказывается, был намек.

На мою продажность.