– Зов корней и крови? – понимающе кивнула девушка.

– Можно сказать и так, – согласился Наткет. Корней не корней, но крови точно. Он не сомневался в правильности принятого решения – долг перед Корнелием он выполнит. Меж тем показалось немного гадким, что потребовалась смерть близкого человека, чтобы вынудить его возвратиться.

Рэнди задумалась, слегка прикусив нижнюю губу. У нее было живое подвижное лицо и терзавшие девушку чувства отражались на нем как в зеркале. Любопытство мешалось с сомнениями, пряталось за тенью неловкости и вновь выглядывало…

– А вы случаем не знакомы с Мартиной Торрис? – спросила Рэнди.

Наткет нахмурился.

– Первый раз слышу.

Рэнди не смогла скрыть разочарования. Если у Наткета и были какие-то акции, то они упали на пару пунктов.

– Она вроде как знаменитость, – сказала девушка. – Писательница…

Этим она еще больше озадачила Наткета. Кого-кого, а знаменитых писательниц в Спектре он точно не знал. А родной город был слишком маленьким, чтобы можно было утаить в нем такое шило. Похоже, с его отъездом в Спектре обосновалась тьма новых людей – сначала Густав Гаспар, теперь какая-то Торрис. А еще говорят про миграции из провинции в Город! Того и гляди, к его возвращению окажется, что старых знакомых и не осталось.

– И давно она пишет? Я не был дома лет двенадцать…

– Понятия не имею, – пожала плечами Рэнди. – На самом деле, я про нее не знаю ничего, кроме того, что написано на обложке.

Из внутреннего кармана куртки девушка достала томик в мягком переплете, для сохранности обклеенный клейкой лентой.

Наткет почему-то ожидал, что книга окажется дешевой эзотерикой, – смесью пустой многозначительности, нравоучений, наивной мистики и раздражающего романтизма. Школа жизни на примере птичек и кроликов. Потому и удивился, увидев на обложке мускулистого парня, огромным мечом крушащего ящероподобных тварей. На желтоватом небе сияли две луны.

Заголовок был набран красным аляповатым шрифтом, уместным только на цирковых афишах: «Воин Марса». Наткет присвистнул. Это не литература, которую ожидаешь увидеть у девушки, еще меньше ожидаешь ее от автора-женщины. Перевернув книгу, он просмотрел аннотацию. Сюжет оказался прост до безобразия. Если бы «Констриктор» переключился на героическую фантастику, он бы снимал именно такие фильмы: майор, герой войны, чудом оказывается на Марсе, случайно спасает местную принцессу, влюбляется, но ее тут же похищают те самые ящеры с обложки, герой бросается в погоню и после череды головокружительных приключений… Схемы отточенные Берроузом и устаревшие задолго до рождения Наткета. Зато просто и честно.

Наткет взглянул на год издания – позапрошлый. Не удивительно что он ничего не слышал про новоявленную «знаменитость». Справка об авторе оказалась столь скупой, что лучше бы ее и вовсе не было: «Мартина Торрис, живет в городе Спектр, округ Констанца».

– Интересно? – спросил Наткет, возвращая книгу.

– Только если вам нравятся подобные истории, – сказала Рэнди. – А так… Перечитывать точно не стоит.

– Но сами-то вы ее перечитывали. И не раз, – заметил Наткет. Это было очевидно – бумага разбухла, а углы страниц лохматились и посерели. Девушка кивнула.

– Дело не в… художественной ценности. Эта правильная книга. Здесь совсем нет ошибок. Даже в деталях.

Рэнди замолчала, и огляделась по сторонам, словно испугалась, не сболтнула ли чего лишнего. Когда она снова повернулась к Наткету, на губах играла непринужденная улыбка. Каких ошибок? В каких деталях?

– Жаль что вы не знаете Мартину Торрис, – сказала Рэнди. – Мне очень нужно ее найти…