― Лучше Ильдару отдай, ― не отрываясь от чистки картофеля, качаю головой. ― Они с Лизой сейчас часто видятся.

― А ты? Ты же вроде с младшей из дочерей тоже.

― Что, меня уже сдали? ― кривлюсь в усмешке. ― Пока больше не общаюсь.

― Почему?

― Да там... накладочка вышла.

― И насколько всё плохо?

― Не знаю.

Я с того нашего последнего разговора первым на перемирие пока не шёл. Хотя, признаю, порывы после Лизкиных намёков были, и не единожды.

Не, ну кто ж знал? Я-то думал, это Мира такая прибабахнутая, а тут оказывается косяк реально за мной. И попадос так-то крупный. Если Мира видела меня с Алиной, то вопли более чем обоснованы.

― Ой, мальчики. С огнём играете. С соседями портить отношения не стоит. Особенно тебе. Тебе бок о бок с ними ещё жить.

Это да. Именно мне же в наследство выпало родовое "гнёздышко" ― двушка в Подмосковье. Так-то не самый плохой вариант. Точно лучше доли в отцовской фирме, которые заполучили Тимур с Илем.

Меня тоже предлагали подвязать в семейный подряд, но я отказался. Импортозамещение ― не мой конёк. Лучше уж хатой взять.

― Да ладно. Что я, с девчонкой не разберусь?

― Смотря, какая девчонка. Ильдар говорит: с характером.

― Есть такое.

― И симпатичная? ― мама присаживается напротив, отряхивая руки от муки, пока по кухне успевает расползтись запах жарящихся котлет со специями и чесноком. Ммм...

Ма у меня вообще зачётная.

Вроде и леди из высшего общества, но не понахваталась дури здешних светских львиц. Несмотря на возраст, обходится без ботокса, пластики и карликовых чихуа-хау в сумочке. Нормальная, адекватная, не пытающаяся молодиться, но ухаживающая за собой.

А готовит как! Пальчики оближешь.

У меня семья вообще в тренды не лезет: обслугу не заводит, нянек не нанимает, детей сами воспитывают, не давая забаловать. Короче, живёт себе и живёт, с жиру не бесится.

А то у местной богемы есть тренд: у старых хрычей развлекуха разводиться по сто раз и искать себе цапель помоложе с мозгами синички, а у старых кошёлок, страдающих менопаузой ― подбирать сопливых юнцов и превращать тех в альфонсов.

― К чему это вы клоните, дамочка? ― подозрительно щурюсь.

― Ну... ― смущённо отводит взгляд та. ― У тебя возраст такой...

― Какой? Давай только без сватовства, окей? Я отношений не ищу, и ты об этом прекрасно знаешь.

На мою руку с зажатым ножом ложится худая кисть с аккуратным маникюром.

― Булат, прошло больше года. Не пора отпустить и жить дальше?

― Я бы с удовольствием, да как-то не отпускается.

В башке будто блок включается при новом знакомстве. Сразу вся дурь наружу лезет. Про ночи и вовсе молчу.

― Потому что ты не стараешься. Спустил всё на самотёк и ничего делать не хочешь. Что с работой? Долго будешь тратить время на ерунду и влипать по горячей голове? Папа предлагал ведь помощь. Пресс-секретарем устроить по знакомству. Переводчиком. Для чего ты учил языки?

Ну всё, понеслось-поехало.

― Картофельная оргия готова. Всё или ещё чистить? ― перебиваю её, давая понять, что продолжать тему не намерен.

На шее их не висну, денег не выпрашиваю, так что нотации слушать не желаю. И точка.

Ма озадачено моргает.

― Какая оргия?

― Картофельная. Сама глянь: они раздеты и валяются в одной кастрюле друг на дружке. Грязные и мокрые. Вечеринка что надо, а? Я даже завидую.

Ура. Доходит.

― Тьфу на тебя. Ну дурак, слов нет, ― вздыхают обречённо и идут переворачивать котлеты.

Много котлет, потому что готовить приходится на целую ораву: в большом доме на территории коттеджного посёлка, где мы живём последние двадцать лет, насобиралось немало ртов. Аж сразу на два холодильника. Больших, которые двухстворчатые.