- Этого не может быть! Домовых не существует! - Он снова улыбнулся одним уголком губ.

- Теперь понимаю Воланда. Это действительно необычно, когда тебе в лицо говорят, что тебя не существует.

- М-м-м…домовые «Мастер и Маргарита» читают. – с сарказмом спросила я.

- Читал, все читал, что у твоей бабушки было. Не все было интересно, особенно «Комсомолка», но от скуки спасала. Правда, Булгаков интереснее всего, ближе мне…по духу. А ты думала мы невежды? – спросил он без обиды в голосе.

- Я не думала про Домовых вообще. Но вот, что я скажу, у тебя психическое заболевание, тебе надо в палату, там ждет Наполеон. – я старалась говорить мягко, ведь судя по фильмам психи легко возбудимы. А еще сжала покрепче черенок в своей руке, вдруг все же не мой голос, а сами слова спровоцируют его. А еще я слышала, что, не смотря на свои расстройства, психи умеют быть весьма изобретательными, наверно так он и убирал вилы и огонь разводил, пока я уходила и остальное его рук дело. Только свои сны мне не удалось охарактеризовать. Но и тут возможно, он мне подсыпал какие-то галлюциногены в чай, а потом и правда разговаривал со мной ночи напролет. Я могла представить, пусть и в самых смелых фантазиях, мужчину в своем доме, но мужчину-психа! Это опасно, это безрассудно, это может стоить мне здоровья или даже жизни. Поэтому как бы я не жалела этого симпатичного мужчину, надо его выдворить из своего дома. – Как тебя зовут? – обреченно спросила я.

- У меня нет имени, кроме Домовой. – ну вот опять, гнет свою линию.

- Значит, я придумаю тебе имя.

- Как пожелаешь, хозяйка.

- О, теперь я уже и хозяйка?

- Была и будешь, пока не появится новая или новый владелец дома. Кстати, ты про мужа говорила. Хозяин-то, когда придет? – Даст Бог - никогда, промелькнуло в моей голове.

- А вот вечером будет и выгонит твою наглую морду отсюда. – соврала  я, не моргнув глазом.

- Прекрасно, вечером, так вечером. – и он нисколько не расстроенный моими словами, развернувшись, пошел, а я увидела на его спине рубцы, как от плетки. Домовой? Ну-ну. Если я и была близка к тому чтобы поверить в этот сверхъестественный факт существования Домовых, то теперь мысленно костерила себя, на чем свет стоит. Ты наивная дурочка, Арина! Как можно было поверить в этот бред? И если бы не эти шрамы, ты бы выглядела полной идиоткой, когда поверила ему. Ну не может быть, чтобы у домового были шрамы.

- Эй, ты куда пошел?

Его голова показалась в проеме.

 - Печку затопить, холодает этим летом рано, к вечеру почти заморозки будут, надо протопить немного.

Я не знала, что ответить, поэтому так и сидела на кровати, даже когда он скрылся из виду. Не могу же я его выталкивать из дома. Моих сил все равно не хватит, да и лучше не прикасаться к его обнаженному торсу, мало ли где его закоротит. Не знаю, сколько я сидела, так и не выпуская вилы из руки. Он вернулся.

- Хозяину я не буду показываться, не переживай.

Я снова нервно хихикнула и подняла на него глаза.

- И где же ты будешь прятаться? В сарае?

- Нет, в сарае я не буду прятаться. Я просто сделаю так.

Он сделал какой-то жест наподобие щелчка пальцами и…исчез. И вот сейчас бы обморока бы мне повторно, да подольше, но нет, как обычно, когда его так хочется, его нет.

- Д-д-домово-о-ой. – заикаясь произнесла я.

- Теперь веришь? – раздался голос с того места где он стоял, но там было пусто.

Он тут же снова появился, плавно так, сначала был полупрозрачный, сквозь него я видела дальнюю стенку, а потом снова стал плотный и настоящий.

- Но к-к-как, п-почему? - тысячи мыслей метались в моей несчастной голове, но сильнее всего набатом стучало «это диагноз».