- Нельзя пока. Я обещал своим новости отвезти.

- Это да, - посуровел бывший помещик и нынешний главарь разбойничьего… партизанского отряда, отхлебывая сразу большой глоток. – Долг прежде всего. Да только новости получше разузнаешь, если хоть на одну вылазку с нашими сходишь. Всё лучше, чем с чужих слов. Даже с отцовских. Маршал-то твой от тебя не такого доклада ждать будет.

Гуннор осторожно сдул пену:

- Армия Лойварэ далеко?

Она же армия Анри Тенмара. Приведенная им из Квирины. И подчиняться привыкшая – тоже ему.

- В двух днях пути сейчас обретается. Наши союзники, не думай. У них там своя работа – медведей бить.

«Медведей». А как тогда те называют ормхеймцев, отец?

- Да ты не сомневайся, - будто мысли сына прочел родитель, осторожно подкладывая сухих сучьев в небольшой, аккуратный костер. - Там, в столице ихней, в Бьёрнланде, всё и впрямь плохо. Храм какой-то поганый возвели на площади у дворца, Змею на нем намалевали. И эти в сутанах с серпами бродят как у себя дома.

- А здесь?

Просто так вы, что ли, по сосновым чащам разбрелись да окна в усадьбах позаколачивали?

- А здесь – не как у себя, - вновь нахмурился отец. - Здесь мы против них оборону держим. В наших родных лесах. Как вы у михаилитов держали – в крепости. У нас тут своя религия, сынок.

Серая, глухая тоска навалилась – сил больше нет. Еще и дома. Еще и родной отец…

Да что же это?!

- Своя – это какая? Творец милосердный? – без особой надежды усмехнулся Гуннор.

У михаилитов был именно он. И с его именем даже обычная обитель сделалась «крепостью».

- Творец, да не тот. Имя у него есть, просто церковники избегают произносить его. Думают, мы рылом для такого не вышли. Так что не сомневайся, сынок. Дохлым Змеям мы не служим.

А кому служите?