Не урод. Ба­бы гроздь­ями ве­ша­ют­ся. И сос­то­яние у ме­ня боль­ше чем у от­ца. Не так дав­но мне уда­лось обой­ти его и по­пасть в де­сят­ку са­мых вли­ятель­ных биз­несме­нов стра­ны.

Тог­да ка­кого Крис­ти­на ло­ма­ет­ся? Ни­чего не пой­му.

«А ты не слиш­ком го­нишь ко­ней? Мо­жет, сто­ит ос­та­новить­ся? По­думать?» – ехид­но ин­те­ресу­ет­ся внут­ренний го­лос. Паль­цы бе­зот­четно сжи­ма­ют­ся до бе­лых кос­тя­шек.

«Она нуж­на мне, – твер­жу са­мому се­бе. – Я хо­чу ее. Точ­ка».

Ка­кая раз­ни­ца, что бу­дет по­том. Ос­та­нем­ся ли мы вмес­те, или раз­бе­жим­ся, не ус­пев на­до­есть друг дру­гу.

Не­важ­но.

Глав­ное, сей­час. Наз­вать Крис­ти­ну сво­ей. Обе­зопа­сить ее и де­воч­ку от по­пол­зно­вений Ин­ны. А луч­ше от­пра­вить ма­чеху на ку­рорт.

Или ку­пить ей квар­ти­ру в Кис­ло­вод­ске. Пусть хле­ба­ет нар­зан и гу­ля­ет по пар­ку. В ста­рос­ти это са­мое важ­ное. Во­да и сон. А ес­ли еще ка­кой-ни­будь дед под­же­нит­ся на на­шей Ин­не, я воз­ра­жать не ста­ну.

Од­ним глот­ком до­пиваю со­дер­жи­мое бо­кала. Вды­хаю све­жий мор­ской бриз, слов­но за­кусы­ваю.

– Ну, что там? – не­тер­пе­ливо зво­ню Же­ке. – Цве­ты при­вез­ли?

– Да, как по­ложе­но, – ско­рого­вор­кой ра­пор­ту­ет тот и че­рез ми­нуту по­яв­ля­ет­ся в ка­бине­те с бу­кетом бе­лых роз.

Мой лич­ный стан­дарт. Та­кие ве­ники я да­рю всем сво­им ба­бам. Ни­ког­да не ин­те­ресу­юсь, кто ка­кие цве­ты пред­по­чита­ет. Крис­ти­на – не ис­клю­чение. А то поп­ро­сит ро­маш­ки, при­дет­ся как ду­раку по по­лю бе­гать.

Мор­щась, как от бо­ли, ле­ниво рас­смат­ри­ваю по­лурас­крыв­ши­еся бе­лые бу­тоны, соб­ранные в круг.

На­де­юсь, Крис­ти­не пон­ра­вит­ся.

Ес­ли по чес­но­ку, я за­пал на эту да­моч­ку. Мо­жет, и отец за­лип так же. Что-то в ней есть та­кое… Аж маг­ни­том тя­нет.

Кра­сивая, но я и кра­сивее встре­чал. Фи­гура хо­рошая, но бы­ли и по­луч­ше. Что же тог­да?

Хи­мия? Так это все ерун­да. Ска­зоч­ки для при­дур­ков. Не ве­рю я в них! В баб­ки ве­рю, в кон­трак­ты и в собс­твен­ные моз­ги.

Но се­год­ня, по­хоже, кры­ша у ме­ня по­тек­ла. Стран­ное сос­то­яние.

 Хо­тя я дей­ствую по пла­ну. Нуж­но ус­петь же­нить­ся на Крис­ти­не до ог­ла­шения за­веща­ния. А то пой­мет, сколь­ко ей при­чита­ет­ся, са­ма най­мет ох­ра­ну. Или от­пра­вит­ся с доч­кой за гра­ницу. Где мне их по­том ис­кать?

За­сунув ру­ки в кар­ма­ны, вы­хожу на бал­кон. При­выч­но пя­люсь на сол­нце, опус­ка­юще­еся за кром­ку мо­ря, и ни­как не мо­гу по­нять, что же со мной про­ис­хо­дит?

Нас­ледс­тво мож­но от­бить и без же­нить­бы. Взять де­воч­ку под опе­ку – то­же. Вот толь­ко ка­кого хре­на мне по­надо­билась са­ма Крис­ти­на?

Но на все ра­зум­ные до­воды у ме­ня лишь один от­вет.

Хо­чу.

 Бу­дет все, как ты за­хочешь 

Зай­дя в ван­ную, смот­рю на свою са­модо­воль­ную ро­жу в зер­ка­ло. Знаю я этот взгляд. «Хищ­ник вы­шел на охо­ту» на­зыва­ет­ся. Про­вожу ла­донью по слег­ка неб­ри­той ще­ке.

Вро­де не урод. Вот толь­ко Крис­ти­на шу­га­ет­ся, как от про­кажен­но­го. Со вре­менем при­вык­нет, ко­неч­но. Рас­та­ет. Но по­ра вклю­чать оба­яние на пол­ную ка­туш­ку. А то мо­жет сор­вать­ся с крюч­ка.

Влаж­ны­ми ру­ками за­чесы­ваю на­зад во­лосы. Слег­ка смо­чен­ная ше­велю­ра при­да­ет мне нем­но­го рас­слаб­ленный вид. Об­манчи­вый шаг. Но сей­час все средс­тва хо­роши.

Еще бы бо­сиком вый­ти и в рас­стег­ну­той до пу­па ру­баш­ке. Но это­го я се­бе поз­во­лить не мо­гу. Не тот фор­мат ме­роп­ри­ятия. Да и я со­лид­ный биз­несмен, а не звез­да эс­тра­ды.

«По­ра!» – ве­лю са­мому се­бе.