Его грудь размеренно вздымается, голова повернута на бок, глаза прикрыты.

В тишине слышится сопение.

Я осторожно подхожу ближе и зову его по имени.

Он не реагирует. Болезнь, алкоголь и секс-марафон измотали его, он крепко спит.

Ну что ж, может, это и к лучшему.

Осторожно, стараясь ничего не задеть, пробираюсь в коридор.

На полу валяется моя сумка и пальто. Подхватываю платок и прячу под него мокрые волосы, вынимаю из сумки очки, натягиваю их на нос. Сама не знаю зачем, наверное, хочу скрыть от секьюрити на входе отсутствие косметики и шальной блеск в глазах.

Хочу пить, во рту пересохло. На цыпочках пробираюсь на кухню и случайно задеваю бутылку на полу. Со звоном и грохотом она падает и катится по кафелю, разливая крепкое содержимое. Замираю, ожидая услышать его голос. Но в квартире тихо. Я стою так еще несколько секунд, все по-прежнему тихо.

Наклоняюсь поднять бутылку, замечаю и другие. Сколько же он выпил? Одна, две, четыре…

Поднимаю упавшую и разглядываю этикетку: шотландский виски.  Не хило.

В коридоре еще раз замираю и прислушиваюсь. Из комнаты раздается легкий храп.

Да, так лучше для нас обоих.

Набрасываю пальто, подхватываю сумку и оглядываюсь. На тумбе валяется конверт с больничным и рекомендациями. Недолго раздумываю и запихиваю его в сумку. Придирчиво осматриваю прихожую, других следов моего пребывания нет.

Пусть для него это все останется только пьяным сном.

А я буду помнить всегда.

4. Глава 4

Несколько дней назад

- Света, зайди ко мне  в кабинет, - требовательно звучит голос главного и по совместительству моего свекра из телефонной трубки.

Ничем хорошим по обыкновению это закончиться не может. Он, конечно, не дожидается моего ответа и бросает трубку. Слышу короткие гудки.

Откладываю в сторону стопку недописанных историй болезней, бросаю на стол ручку. Снимаю очки  и потираю переносицу. Надеюсь, с моим вчерашним пациентом все хорошо. Дежурство прошло, мягко говоря, не очень хорошо.

Поднимаюсь из-за стола, расправляю халат и выхожу из кабинета.

Меня встречает просторный кипенно-белый коридор со стойким запахом дезсредств. Несколько пациентов ожидают своей очереди перед кабинетами моих коллег. Моя смена закончилась еще полчаса назад, но я по обыкновению все перепроверяю, дописываю, подписываю и снова перепроверяю.

Прижав одной рукой стопку уже написанных историй, поднимаюсь на четвертый этаж, в стационар.

- Надежда Евгеньевна, остальные истории принесу позже, я их еще не написала, - кладу перед медсестрой на посту истории. – Игорь Михайлович у себя?

- Был у себя, - кивает мне в ответ медсестра, приятная женщина средних лет. На ней безупречно сидит отглаженный и накрахмаленный халат, волосы убраны под медицинский колпак.

Отличительная особенность нашей клиники – это строгий контроль за внешним видом всех сотрудников. У нас своя прачечная и строгая сестра-хозяйка. Всю медицинскую форму наши сотрудники получают на месте, не таская баулы с грязными халатами и пижамами домой.

Остановившись у двери, стараюсь унять дрожь в пальцах. За семь лет я так и не привыкла к общению со свекром.  Делаю глубокий вдох. Вскидываю взгляд.

«Главный врач Воронцов Игорь Михайлович»  - гласит табличка.

Мне сложно смотреть на нее. Раньше здесь висела другая, очень похожая, но все же.

«Главный врач Воронцов Дмитрий Игоревич». Прошло три года, но мне все равно каждый раз сложно подниматься сюда и заходить в ЕГО кабинет. Боже, три года как Димы нет со мной.

Закусываю губу, стараясь сдержать слезы, сжимаю кулаки до боли и стучу.

- Войдите, - раздается слишком быстро и резко. Свекор уже ждет меня.