– Пока никого не приглашаю, – улыбаюсь натянуто. – Я тут не один…

– Алексей Николаевич, ходят слухи о вашей свадьбе. Это правда? Вы женитесь? – подает голос мой директор. – В Рупоре у Анжелики целый пост про вас и какую-то Шакиру.

– Женюсь, женюсь, какие могут быть игрушки? – напеваю я песенку из «Соломенной шляпки».

– Как женишься, Лешенька? – охает Танечка, по всей видимости, собиравшаяся затащить меня в свою гримерку в первый съемочный день.

– В обстановке абсолютной секретности, – рыкаю я и строго обращаюсь к директору. – А вы, Оксана Валерьевна, почитываете вражеские блоги?

– Как и все, Лешенька, – легко и непринужденно отмахивается она.

– Уволю, – бурчу недовольно. Вот только мой директор воспринимает угрозу как шутку и заливисто смеется.

– Ты женишься? – изумляется Витька Мерцхали. Трет ладонью обалдевшую физиономию. – На ком? Я ее знаю?

– Жену в студию! – настаивает обычно равнодушный Васька.

– Сейчас, – киваю я и звоню Кире, оставшейся на веранде. – Ты не могла бы присоединиться ко мне, дорогая?

– Я занята, – спокойно отрезает моя невеста. – Ты не предупредил меня заранее, Леша. В другой раз…

«Нет, нормально?! Чем же ты там занимаешься, Шакира? – я еле сдерживаюсь от ярости, чтобы не броситься к нахальной девице и не открутить ей голову. – Отказать мне, – пыхчу я словно чайник. – Мне! Да любая жительница постсоветского пространства спит и видит, как очутиться в моих объятиях. Все женское население одной шестой части суши! От пятнадцати и до восьмидесяти лет! И только одна Кира-Шакира считает своим долгом меня отфутболить.

– Когда свадьба? – вопит Витька Мерцхали. – И где? Я приду, Леха!

– Я тоже, – бурчит недовольно Василий. Наверняка обиделся, что узнал не самым первым.

– Ребята, у нас только регистрация в ЗАГСе…

И тут начинается буря. Каждый из собравшихся в чате уверяет меня, что просто обязан поприсутствовать на моей церемонии. А вероломный директор включает на полную катушку организаторские способности.

– Лешенька, устроим небольшой фуршет. С рестораном я договорюсь. В самом центре… На Арбате.

– Хорошо, – тяжело вздыхаю я, понимая простую истину: моя съемочная группа не простит мне тайного бракосочетания. Даже мой закадычный друг Витька Мерцхали не поймет. – Приглашаются все присутствующие! – словно московский купчик, объявляю залихватски. И закончив разговор, иду на поиски Шакиры. Накрывшись пледом, моя невеста сидит на террасе и что-то сосредоточенно творит в ноутбуке.

– Прости, что не пришла по первому зову, – оглядывается на меня Кира и снова утыкается носом в экран. Что-то чертит и ваяет, одновременно с кем-то переписываясь в чате.

– Мне хотелось тебя познакомить со съемочной группой. Ну, да ничего страшного! Завтра они припрутся в ЗАГС, – довольно хмыкаю я, представляя выходки моих друзей. И даже халу Оксаны Валерьевны отчетливо вижу.

– Прелестно, – как от надоедливой мухи отмахивается от меня Кира. – Мне нужно сегодня закончить проект и передать его Славе Дронову. А то ты меня выдернул с работы, я даже «мяу» сказать не успела.

– Незаменимых у нас нет, – ни с того ни с сего начинаю сердиться я. – Дронов твой и сам справится. Давай закажем еды и посмотрим какой-нибудь сериал, – замечаю я примирительно.

– Во-первых, – отрезает Кира и смотрит на меня злыми глазищами, – я занята. Во-вторых, не тебе решать, Леша, что и когда мне делать. В-третьих, заказывай еду только для себя. Я не ем после шести…

– А в-четвертых? – рычу я, нависая над этой строптивой женщиной. Хочу ее поцеловать, но она отклоняется. Да еще отводит рукой мое лицо в сторону. Нормально? И это за несколько часов до свадьбы!