Раздаётся звонок в дверь. Ну наконец-то, таки вспомнил про меня! Поднимаюсь с дивана, оправляю широкий подол нового изумрудно-зелёного шифонового платья и иду открывать.

Но, повернув замок, я вижу не Арслана Булатова, а его брата.

Дамира.

Арслан

О том, что дал обещание сводить в кино Эльвиру Багримову, я вспоминаю слишком поздно. Совершенно вылетело из головы. Как же некстати!

Кинотеатр находится совершенно в другой стороне, а билеты на премьеру раскуплены, так что перенести на сеанс попозже не получится, разве что на другой день. Да и билеты эти, кстати говоря, остались в офисе. Лежат на моём рабочем столе.

Идея, как поступить, приходит сама собой. Связываюсь по мобильному с Дамиром. К счастью, брат отвечает сразу. И да, он как раз в офисе. Говорю, чтобы зашёл в мой кабинет и забрал билеты.

 - И что мне с ними делать? – интересуется младший Булатов. – Завезти тебе? А ты сейчас где?

 - Нет, не успеешь. Езжай домой к Эльвире. Пойдёшь с ней в кино вместо меня, чего билетам пропадать…

 - Хм… но… это как-то неудобно, - замечает Дамир. Внезапно. Я думал, он такого слова даже не знает.

 - Что здесь неудобного?

 - Это же всё-таки твоя невеста.

 - Лучше будет, если она вообще в кино не попадёт?

 - Ну… если с такой точки зрения посмотреть…

 - У тебя язык подвешен лучше, чем у меня, так что, уверен, скучать ты ей не дашь. И, в конце концов, она твоя будущая родственница. Передай, что я извиняюсь, но очень занят… на работе.

 - Вы ещё не поженились, а ты ей уже врёшь!

 - Эй, мелкий, имей немного уважения к старшим!

 - Окей, окей, я пойду с ней в кино. Будешь мне должен. И вообще, сидеть в кинотеатре приятнее, чем на работе.

 - Вот-вот, - соглашаюсь. Дамира Булатова не назовёшь трудоголиком. Зато он, как все считают, очень обаятельный и нравится женщинам, так что отвечает у нас за рекламную часть.

 - Что там хоть за фильм?

 - Какая-то мелодрама.

 - Не мог выбрать боевик!

 - На боевик мы с тобой вместе пойдём. Давай, поторопись. Иначе опоздаете, на улицах уже пробки начинаются.

Закончив разговор, оборачиваюсь к Ясе. Она не обращает на меня внимания, смотрит на сына. А он глядит в окошко, но ведёт себя совсем тихо – даже не комментирует ничего.

Надеюсь, ему полегчало.

 - Что сказал доктор? – спрашиваю я.

Яся вздрагивает, услышав вопрос. Устало проводит рукой по лбу, откидывая назад волосы. Такой знакомый жест.

 - Сказал, что нужно переливание крови. Это не столько лечение, сколько поддержка… Дал контакты специалиста.

 - Когда ты собираешься ему звонить?

 - Сегодня. Запишусь на приём, постараюсь договориться, чтобы нас приняли как можно скорее. Наш лечащий врач в другом городе.

Название этого другого города она не говорит, но я его выясню.

 - Тебе нужны деньги?

 - Нет! – решительно качает головой. Гордая. До чего же она всё-таки гордая…

Останавливаюсь у подъезда. Обычный двор, не самые новые дома, липы и тополя во дворе. И тополиный пух летит хлопьями, похожими на снег.

 - Спасибо, что подвёз.

 - Не пригласишь на кофе?

 - Это не моя квартира, чтобы приглашать гостей.

 - А что случилось с твоей?

 - Я её продала.

 - А… дедушка?

 - Умер. Пять лет назад. Ты не знал?

Качаю головой. Выходит, тогда для Яси всё произошло примерно в одно время. Беременность, смерть единственного близкого родственника и… наше расставание.

 - Всё, нам пора, - произносит она и, ведя за руку сына, идёт к подъезду. Опустив окно в машине, смотрю им вслед. Яся не оборачивается, а вот Гошка вдруг останавливается и, оглянувшись, машет мне рукой на прощание. Машу ему в ответ. На душе становится всё паршивее.