Паф.

Номер, который мне нужен, расположен почти в самом конце. Странный отель. Похож на больницу. Слишком стерильно даже для лечебного санатория, а я знаю в них толк, да.

Паф.

Улыбаюсь в камеру. Знаю, что она не работает, потому что сам их отключил, но даже отключенные они слегка будоражат. К камерам у меня особое отношение. И к тем, на которые скоты, вроде меня, снимают хоум-видео, и к тем, в которых догнивают последние годы своей жизни.

Паф. Паф.

Женский крик раздается, как всегда, неожиданно. К этому невозможно привыкнуть. Я за столько лет не смог. Он звучит прямо в центре моей головы, за переносицей. Было бы мне не плевать, он бы мог же давно свести меня с ума. Но мне плевать. Почти всегда.

Паф. Паф. Паф.

Я прохожу последние шаги и стучу в нужную дверь. Жестко стучу. Настойчиво. Так же, как и всегда. Шаги за дверью слышатся не сразу. Но у меня еще есть время подождать. Недолго.

Наконец, мне открывают.

- Ваня? – мужчина средних лет заспанный, с отросшей щетиной. Отдыхать мужик приехал, а тут я.

- Ага, - оттискиваю его от двери и вхожу. – Не ждал?

Номер просторный, в светлых тонах с летящими шторами и ворсистым ковром. Хоть здесь не как в хосписе.

- Ну… Нет, вообще-то.

- Вот видишь, - улыбаюсь я, оборачиваясь к мужику. – Умею делать сюрпризы.

- Та да… - тянет он растерянно. – Выпьешь?

- На работе не пью, - жеманничаю я.

- Ты работаешь? – удивляется Ветров. – Не знал.

- А на что ты думал я живу? – хмыкаю я.

- Да хер его, - он подходит к мини-бару, наливает себе вискаря. – А я выпью.

- Верное решение, - уважительно киваю я.

- Так это… Ты чего тут?

Анатолий Ветров, владелец сети ресторанов, в которой отмываются доходы от более грязного бизнеса, никогда не был дураком. Насторожился, присобрался.

- Да по работе, говорю ж, - улыбаюсь ему милейшей из улыбок.

- Ммм… А кем работаешь, говоришь? – он хмурится, ставит бокал на журнальный столик, не сводит с меня взгляда.

- На фрилансе, - пожимаю плечами. – То там, то сям. Сегодня вот – здесь.

- Кхм… - Ветрову становится трудно дышать, он рыщет глазами по стенам, безуспешно пытаясь найти пути к отступлению. – Я, знаешь, вообще-то отдыхал. Неважно себя чувствую.

- Я ненадолго, - успокаиваю его я. – Слышал, Грома взорвали?

- Слышал, да, - мнется Ветров, осматривает руки в моих карманах. – Говорят, работа Палача.

- Да, - киваю, усмехаясь. – Тоже такое слышал. Ловкий парень, да?

Ветров садится на диван, трет виски.

- Кто меня заказал? – хм, а этот умнее, чем его почивший приятель Гром.

- Тебе не все ли равно? – искренне удивляюсь я.

- Давай я заплачу? – смотрит на меня, в глазах надежда. – Много. Больше, чем тебе дали. В два раза! В три!

- Да хоть в семьдесят три, - смеюсь я. Момент их торгов – мой любимый. – Репутация Палача дороже. К тому же… Тайна личности и тэ дэ и тэ пэ. Сам понимаешь.

- Вань, давай я уеду, прошу тебя! – он забавно складывает руки, так и до ползания в коленях дойдет. – Забуду про все, о чем мы говорили, возьму новое имя, я прошу тебя!

- Проси, - разрешаю я.

Опомниться он не успевает. Ствол в моей руке появляется слишком быстро, а его тело не обладает и десятой долей моих реакций. Глушитель щелкает, отдача привычно и приятно бьет в руку, а кровь Ветрова наконец-то расцвечивает абсолютно унылый интерьер. С удовлетворением смотрю на вышибленные мозги на белом фоне.

- Так-то лучше, - одобряю я.

Прячу ствол, перед выходом смотрюсь на себя в зеркало во весь рост, разлохмачиваю слишком прилизанную, на мой взгляд, светлую челку, вскользь касаюсь шрама, пересекающего бровь, доставшегося от красотки Крис, усмехаюсь себе криво и выхожу из номера. Задержался я тут. А сегодня еще столько дел.