- Ты присаживайся. Чего стоишь? - как-то немного раздраженно. - Это и твой дом. Пока что…

- Что значит «пока что»?

Эта фраза как-то настораживает.

Хочу расспросить, но Максим Дмитриевич уже делает заказ. И словно боясь, что я подслушаю, уходит куда-то. Ну и чудненько.

Расслабленно вздыхаю. Аккуратно присаживаюсь на длинный диванчик. Тут все так… дорого-богато. Боюсь чем-нибудь испачкать.

Тишина на уши давит. Мне не по себе.

Устала. Вымоталась. Нет ни сил, ни желания на что-либо. Так еще и сижу как глупый ждун в огромном доме опекуна и не знаю, чем себя занять.

Взгляд цепляется за небольшой пульт. Хоть телевизор посмотрю, пока Максима Дмитриевича нет.

Нажимаю на первую попавшуюся кнопку. Ииии… на весь дом начинает орать какая-то странная музыка.

- Ай! Боже мой!

Зажимаю уши ладонями. Боже, что это вообще? Опера? Кто такое слушает?

Черт! Как же это выключить?

Блин-блин. Здорово же ты попала, Яся. Сейчас сломаешь что-нибудь.

- Какого хрена ты делаешь? - голос опекуна слышен даже сквозь женское пение.

Вырывает у меня пульт. Все резко замолкает.

Как же хорошо.

- Простите, я просто… - съеживаюсь под его недовольным, чуть злым взглядом.

- Включить телевизор.

Экран тут же загорается. Система «умный дом» поражает.

Вновь уходит. Оставляя меня наедине с каким-то зарубежным сериалом.

Мамочка, ну почему ты указала в завещании именно этого… гиганта? Я с ним себя не чувствую в безопасности. Он меня пугает.

В нашей квартире я хоть могла почувствовать некую защиту, а тут нахожусь на чужой территории. Совершенно не зная, что ждет меня через минуту.

- Еда приехала.

Максим Дмитриевич появляется где-то через час. Заносит на кухню несколько пакетов и жестом приглашает меня к нему присоединиться.

- А могу я… - опасаюсь сказать глупость. - Можно мне наверху поесть?

Зажмуриваюсь. Вдруг у него дома так не принято? Правила, все дела.

- Да, конечно, - по-моему, он говорит это с неким облегчением. - Бери все, что хочешь.

Хватаю коробочку китайской лапши, салат и маленькую бутылочку пепси. Ни слова не говоря, поднимаюсь по лестнице.

Чувствую себя вором, сбежавшим с места преступления.

Так. Моя комната вторая по коридору.

Мда. И тут минимализм. Ладно хоть блеклый серый цвет разбавляет белый и розовый. Не могу представить, как буду здесь жить.

Ставлю еду на небольшой столик. Открываю чемодан и начинаю разбирать вещи.

Первый делом достаю любимую фотографию с мамой и ставлю на прикроватную тумбочку. Всхлипываю, глядя на нас. Таких счастливых и беззаботных. Прогуливающихся в парке. Наслаждающихся теплым весенним деньком.

Теперь этого никогда не будет. С потерей близкого человека все яркие краски исчезли из жизни. И никто их не восполнит.

На разбор вещей уходит где-то полчаса. Потом подкрепляюсь, радуя свой желудок. Переодеваюсь в удобную пижаму и решаю немного подышать свежим воздухом. Единственный плюс в моей серой и идеально чистой комнате - это балкон.

Ой, какой просторный. С пуфиками. А уж вид какой чарующий. На лесной массив. Красота…

Запах хвои так приятно щекочет ноздри. Теплый, летний ветерок нежно ласкает кожу.

И что же дальше? Как я буду жить с незнакомым человеком?

Столько вопросов на которые у меня нет ответов.

- Я взял небольшой отпуск, - замираю, услышав опекуна где-то под моим балконом.

Аккуратно выглядываю сверху. Максим Дмитриевич вальяжно сидит на небольшом диванчике и что-то потягивает из стакана.

Так похож на льва, царствующего в своих огромных владениях.

Взгляд цепляется за руки. Невольно разглядываю его татуировки.

Интересно, сколько их у него?