–Поезжай к ней, Стальной. Только познакомь потом. Хоть раз в жизни хочу на настоящую женщину посмотреть.

Стальной сам не помнил, как доехал до ее дома. Ярость бешеным пульсом стучала в висках. Она открыла ему дверь в белой мужской рубашке, из-под которой виднелись его любимые черные чулки с широкими кружевными резинками.

–Ты меня опозорила перед всеми! – зарычал он, хватая  ее за волосы.

–Я без тебя дохну, Стальной! – заплакала она. –А вместе со мной весь этот чертов мир! Вся эта долбаная планета! Как будто воздуха уже нет. Он закончился, и остался только ты – последний глоток кислорода. Будь ты проклят! Ненавижу тебя! Ненавижу это ощущение, что ты мой кислород! Почему? Скажи мне, почему я не могу любить нормального мужика, который будет носить мне цветочки восьмого марта? Жрать со мной ужин вечером. Ходить на скучную работу и плакаться, что его никто не понимает. Дарить мне вонючие духи и гребаные конфеты в форме сердечек? Почему я дохну именно без тебя, скотина железная, почему?

Он сгреб ее в охапку и бросил на столик в прихожей, даже не закрыв дверь. Он любил ее, мысленно повторяя: "А я без тебя дохну, Янка! Ты – мой кислород! Ни одна женщина не способна вот так прямо сказать, что она думает. Ты – чокнутая, ненормальная, не от мира сего. Упавшая с луны психопатка, которая наизусть декламирует сонеты Шекспира, а через пять минут матерится, курит, как паровоз и пьёт "Мартини Бьянко" литрами. А потом снова читает стихи и голая пишет свои картины, которые продаются за тысячи долларов на аукционах. И никто даже не спорит о цене. Потому что на них изображено только одно: твоя, Янка, любовь ко мне. Пятнами, алой краской, неровными линиями, порванными венами и раскуроченным вдрызг сердцем. И все, кто видит эти картины в первый раз, замирают, понимая, что вот оно: настоящее. Это даже нельзя выразить словами. Это то сокровенное женское, о котором мечтает каждый мужчина. Это абсолютная, дикая и чистая любовь. И такая же дикая ненависть к этой своей любви. Но если завтра ты уйдешь от меня, Янка, я скукожусь на полу и перестану дышать. Потому что без тебя мне ни черта не нужно".

Но произнести это вслух Стальной так и не смог.

Янка всегда называла его только по фамилии. Всего один раз в жизни она назвала его по имени там, в Нью-Йорке, когда Стальной поймал три пули. А Янка приняла в себя остальные восемь, что предназначались ему. Их расстреляли в машине посреди Манхеттена. Нагло. Показательно. Чтобы все поняли, что это не просто ликвидация. Что это урок.

Загибаясь от боли, Стальной вытащил Янку из машины и положил на асфальт.

–Я вернусь к тебе, Кит, –прошептала она, захлёбываясь кровью. –Только скажи: кто на первом месте? Я или страна?

–Ты, Янка, ты! –прошептал он, вытягиваясь рядом с ней на асфальте.

Он лег на бок, прижался к ней всем телом и обнял двумя руками.

–Спасибо, Кит! Я вернусь. Жди!

Янка сдержала свое слово. Она не умерла. Она просто вышла покурить на десять лет. И вернулась в чужом теле. В теле Ани. Мелкая чебурашка не была такой яркой и дерзкой, как Янка. Но внутри нее бушевала такая же империя чувств, которая сводила ее с ума. Она еще сама этого не понимала. Зато Стальной понял: эмоции через край, сердце размером с Солнце и готовность жить по велению этого сердца, наперекор всему.

Стальной врубил музыку в динамиках на всю мощь. Янка обожала этот гитарный проигрыш. Потому что ритм гитар сливался с ритмом ее танца на бедрах Стального.

Она жила в музыке и любви. Она творила молитву телом и вела  Стального за собой. Она хотела остаться навсегда в высшей точке наслаждения и полного соединения двух тел и сердец.