- Холодно? – мужской голос вызвал странные эмоции.

Паша смотрел на неё серьёзно и, кажется, действительно просто пытался понять, замерзла она или нет. Алекса смутилась.

Забота? Он о ней заботится?

- Нет, - покачала головой и только после ответа поняла, что ей на самом деле было холодно, несмотря на включенный климат контроль.

Паша, по всей вероятности, это как-то уловил, потому что уже через секунду потянулся рукой на заднее сиденье и протянул ей свой пиджак.

- Надень. Замерзнешь, твой отец подумает, что я тебя пешком домой отправил.

Видимо, и правда лучше согреться. Болеть в планы не входило. У нее репетиции по вокалу, которые пропускать совсем нельзя. В нос ударил уже знакомый запах сигарет, стоило просунуть руки в пиджак. Алекса и не заметила, что укуталась покрепче, утопая носом в ворот. Ткань мягкая, приятная на ощупь, а она все дышит и дышит…

- Расскажешь, кто звонил?

Вопрос заставил снова напрячься и перевести взгляд на сосредоточенного парня. Паша вел машину уверенно, в одной руке держа сигарету, а второй неторопливо удерживая руль. Карие глаза на мгновение встретились с мраморными. Историю детства Алексы не знал никто кроме отца. Не хотелось, чтобы на нее смотрели с жалостью. Долгое время училась вести себя непринужденно, подобно знакомым круга отца. Их дети с детства не знали, что такое быть самостоятельным и ни в чем не нуждаться. Они бы никогда не поняли и возможно даже насмехались бы. Поэтому свое прошлое Алекса для всех держала под замком. Даже для Колина.

А Паша… Он, скорее всего, и так к ней не питает теплых чувств. Перед ним нет необходимости держать марку. Может быть, если Ал хотя бы кому-нибудь расскажет помимо психолога, станет легче. А в ее жизни от этого ничего не изменится. Уже завтра он забудет обо всем сказанном сегодня.

Алекса вздохнула и уставилась на дорогу.

- Моя мать.

Даже произнести оказалось сложно.

Паша не стал расспрашивать что да как, хоть ответ и удивил. Думал, какой-нибудь озабоченный придурок, который дрочит на ее фотки в сети, а тут…

- Я не слышала о ней ничего почти двенадцать лет, - внезапно продолжила Фостер, - я родилась в Чикаго. Отец ничего не знал о моем существовании. С мамой у них случилась всего одна встреча, в результате которой появилась я. Моя мать была проституткой.

Последние слова шандарахнули громом среди ясного неба. Паша выдохнул, не в состоянии поверить в услышанное. Резко метнул в неё взглядом. Что? Алекса? Вот эта вот вычурная до мазохизма, помешанная на чистоте фифа дочь проститутки?

- Элитная проститутка, как я потом спустя несколько лет поняла, - добавила Алекса, как будто это что-то меняло. - Наверное, если бы она знала, что беременна, сделала бы аборт, но видимо, поняла слишком поздно. Не знаю. С моим появлением в ее жизни все изменилось. Я не знаю какой она была до, но ту, что помню "после" лучше вообще не знать. К нам на дом приходили все, кому не лень.

Алексе не нужно было объяснять подробности, Паша мог их и сам дорисовать в ярких тонах. Живя с родителями-алкашами, с самых малых лет он думал, что хуже быть не может. Но сейчас, представляя маленькую девочку, мимо которой каждый вечер проходят кобели, чтобы трахнуть ее мать, у него сердце сжалось в камень. Какой тварью надо быть, чтобы заниматься этим перед дочерью?

- Почему она не отдала тебя в детский дом? – процедил сквозь зубы, повернувшись к Алексе.

Конечно, детский дом не выход. Но вероятно был бы лучше для маленькой девочки, чем притон в собственном доме.

- Не знаю. Тогда я не думала что и как. Не понимала. Но думаю, что дело было в детском пособии. Мы жили очень бедно. Мать не пользовалась большой популярностью. Денег было мало. Дома мы ели редко. Садик был для меня Раем. Там я кушала больше всех и могла поспать днем, потому что ночью это удавалось не часто.