И самое смешное, что меня тогда забрали из семьи, а этих двоих не забирают. Я несколько раз сам просил.

— Рома, ты почему не в школе? — не спешу доставать подарки.

— Мы проспали, — сдаёт их обоих Мишка, при этом явно не договаривая.

— Ясно. Ты вот так же хочешь жить? — киваю на отца, снова обращаясь к Роме. — Мы как договаривались? Ты учишься, я плачу за секцию по боксу.

— Я не хочу в эту дебильную школу ходить, — брат опускает голову и смотрит себе под ноги.

— Почему? — присаживаюсь перед ним на корточки и касаюсь подбородка, чтобы смотрел на меня.

— Там одни дураки. Они меня обзывают, — всхлипывает он.

— Чего говорят? — большим пальцем стираю с его щеки след от шариковой ручки.

— Что я вонючка и бомж, — поднимает на меня обиженный взгляд.

Мишка трётся возле меня, тоже расстраиваясь из-за брата.

— Шли их всех на хрен, — серьёзно говорю Ромычу.

— Так нельзя говорить, — дует он губы.

— Я тебе разрешаю. Можешь так и передать, старший брат разрешил. А если ещё раз будут обзываться, я сам приду и всех их туда пошлю, — подмигиваю ему.

— Правда придёшь? — с надеждой смотрит на меня.

— Я вас хоть раз обманул? — притягиваю к себе Мишку и взъерошиваю его русую макушку. Братья трясут головами. — Ну вот. Так что завязывай с забастовкой. Окей?

Поднимаюсь, протягиваю Ромке руку.

— Окей, — всё ещё дуется он.

— Молодец. Я подарки вам привёз. Сейчас.

Достаю из рюкзака игрушки. Братья забирают яркие коробочки, довольно рассматривают. Из кухни раздаётся невнятный пьяный бубнёж. С Мишкиного плеча сползает рубашка. А там синяк со следами пальцев.

— Ах ты ж, с-с-сука, — выдыхаю я. — В комнату оба. Брысь! — рявкаю на пацанов. Смываются и плотно закрывают дверь.

Подхожу к отцу, хватаю его за волосы и прикладываю рожей об стол. Шикарный из меня получается будильник! Это животное тут же очухивается, ошалело на меня смотрит.

— Ты?

— Я. Какого хера ты Мишку трогал опять? Герой?! — толкаю отца в плечи.

— Тебе какое дело? Орёт он тут, — трёт разбитый нос. — Лучше бы денег родителям подкинул. У тебя мать беременная. Ей там надо… всякое…

— Задницу свою подними и заработай.

— Поучи меня ещё, — вякает это бухое тело.

Резко толкаю его в лоб. Он ударяется затылком о стену и отрубается. Ненавижу!

Выдохнув и всё ещё вдыхая через раз, возвращаюсь к пацанам.

— Себя надо защищать, — говорю обоим.

— А тренер говорит, если не в зале, то драться нельзя, — важно отвечает Мишка.

Одно из первых правил, которому учат всех «боевых» спортсменов.

— Тренер прав, но я сейчас не про бокс, а про самозащиту. Посмотри, — показываю Мишке на его же синяк. — Вот так быть не должно. Ясно? Так, ладно, — притормаживаю. — Забыли пока этот разговор.

Не могу я им нормально объяснить, что нашему отцу можно отвечать на применение физической силы. Это правило расходится с правилами их тренера. Надо с ним обсуждать сначала. Да и мелкие они, а я всегда пытаюсь как со взрослыми говорить.

Даю им обоим денег. Равные суммы. Братья прячут, и я знаю, что до родителей эти деньги точно не дойдут. Мы немного возимся с ними. Просят показать стойки, удары. Хвастаются, чему успели научиться.

— Парни, мне ехать пора. В выходные, наверное, теперь смогу к вам вырваться. Ромыч, насчёт школы я не шутил, — напоминаю ему. — Мишка…

— Защищаться? — спрашивает у меня, доверчиво глядя в глаза.

— Не нарываться. С защитой мы что-то решим, — снова треплю его по волосам.

Пацаны провожают меня до двери. Отец вроде оклемался, и я ухожу. На улице долго дышу, стоя у своей машины и глядя на пыльные окна родительской квартиры. Матери ещё нет. Уходить каждый раз стрёмно, но мне действительно пора.