- Его… – улыбается.

- Чья его? – туплю.

- Босса моего.

- А. Ну, да. Долбят, как умалишенные. А прораб так вообще, можно сказать, прямым текстом послал. Вежливо, но далеко… – бурчу. – А водитель вообще нахал. Даже не поздоровался, сразу ругаться за машину на дороге начал. Вот откуда я должна была знать, что соседний участок кто-то выкупил?

- Все, – улыбается молодой человек.

- Что все? – кошусь на него.

- Все участки.

- Ого… – чую, растекаюсь по кровати от полученной информации. – И что он делать там собирается? Ферму себе построит?

- Место для отдыха, – пожимает плечами.

- М-м… значит, шлюх таскать будет, – шиплю с недовольным лицом. – Так и знала, что от богатея этого не стоит ждать хорошего. Будет вечеринки закатывать. Надо валить отсюда, хоть бабуля и завещала дачу не продавать и ромашки за теплицей не трогать…

Дима, видать, обалдел от монолога моего. Рука на бедре замерла, взгляд изумленный.

- А ты чего на него взъелась? Знакомы? Или тебя так сильно обидело его поведение? – спокойно спрашивает. – Так-то он нормальный. Вежливый, кстати.

- Не заметила я. Вот, кто вместо “извините”, сквозь узкую щелочку тонированного окна бабки протягивает? – жду, ответа нет. – Видишь. И ты не можешь ответить на этот вопрос. Потому что это неправильно. Ты бы не обиделся?

- Не знаю, – пожимает плечами, а я вздрагиваю.

Опускаю взгляд вниз, а рука Димитрия спокойненько так на заднице моей лежит. Совсем не там, где ободрано всё. Просто. Задираю брови и перевожу взгляд на молодого человека. Характерно кашляю. Убирает руку.

- На живот поворачивайся. Спину посмотрю.

- Куртка целая, – уточняю.

- Синяк намажу, – выуживает мазь какую-то из аптечки.

Нехотя переворачиваюсь на живот. А он так осторожно приподнимает футболку, слегка касаясь обнаженной кожи.

- Вот это да… – выдыхает.

- Что? – оборачиваю насколько могу. – Все так плохо?

- Нет, – машет головой, а я замечаю, что он вовсе не на спину смотрит.

Млять… я же в стрингах…

Падаю лицом в подушку под смешок парня и заливаюсь краской, разочарованным стоном и вообще топлюсь в этой неловкости.

- А тебе есть, чем удивить, – шепчет мне на ухо, а пальцы холодную мазь по спине растирают.

- Насмотрелся? – шиплю.

- Нет, – отодвигается и продолжает по спине водить.

- Ай…

- Прости, – отдергивает руку.

Улыбаюсь в подушку. Наивный, повелся. Натягиваю на свой неприкрытый зад одеяло и обратно на бок ложусь.

- Ну, да, дурак, – кривится. – Поверил…

- Ага, – растягиваюсь в самодовольной улыбке.

- Как чувствуешь себя?

- Жить буду, – машу рукой. – Спасибо за помощь. Отлежусь и вечером домой поеду.

- Справишься сама? А то водитель, тот, который хам, привезет сюда еду вечером, может и тебя отвезти, – улыбается. – Я договорюсь.

- Боже упаси! Мне машина нужна моя, да и не хочу в долгу у этого богатея быть.

- У тебя какое-то предвзятое отношение ко всем богатым? Или только к этому?

Не уверена в ответе. Смотрю на Диму и думаю.

- К большинству, – несмело отвечаю.

- Понял. А к простым работникам есть претензии?

- Ты на себя намекаешь? – щурюсь.

Не отвечает. Смотрит. Да так, что я в догадках теряюсь и натягиваю одеяло повыше. Как-то неуютно стало в комнате с ним наедине. “Не смотри на меня так!”

- Просто пытаюсь понять причину, почему ты меня отшила. Считаешь, что простой работник тебя не достоин?

- Нет… Нет, я не то имею в виду, – почти вся прячусь под одеялом. – Я ничего против работников и тебя не имею. Я отношений не хочу. Вообще никаких.

- И секса не хочешь?

Провалиться бы под землю… ну, или хотя бы под кровать. Ничего себе у него вопросы. Прячу взгляд, ибо ответить мне нечего. Может, и хочу, но ему об этом знать не обязательно.