Хотя к черту мне нужна такая жизнь, кто мне скажет, если это опять со мной случится?

— Вы сделаете мне снимок? — спохватываюсь я, уже растянувшись на кушетке. 

Я ужасно хочу иметь перед глазами вещественное доказательство того, что эта беременность — настоящая. И вправду происходит именно со мной.

В первую свою беременность я наблюдалась у частного врача, и там такие вещи входили в пакет оплаченных услуг, а в государственной женской консультации такие просьбы нужно было озвучивать чуть ли не с порога УЗИ-кабинета. 

Ну, по крайней мере форумы, которые я вчера читала, убеждали меня именно в этом.

Врач кивает, передает бумаги медсестре и пересаживается к аппарату.

Это уже второе УЗИ, которое мне делают, и если на первом было видно плодное яйцо, сегодня должно быть уже видно побольше. 

Головку, ручки, ножки… 

Чувствую, я буду рыдать белугой, как только буду касаться распечатки взглядом. 

Когда насадка диагностического аппарата начинает свое фигурное катание по моему животу, уровень моей паранойи подскакивает до небес.

Что за обеспокоенная морщинка между бровями у Дениса Алексеевича?

Почему он молчит так долго?

Он так много щелкает мышкой с измерениями, что-то не так? Что именно не так?!

В какой-то момент от тревоги, скручивающейся в моей груди в комок, становится сложно дышать. 

А потом врач фыркает и отодвигается от монитора.

Жужжит принтер, распечатывающий мне снимок…

— Все хорошо с вашим мужиком, — весомо роняет Денис Алексеевич, — очевидных патологий нет. Здоровый будет, мамкин богатырь.

— Это мальчик? — у меня дерет в глазах, пока я стираю с живота остатки геля. — Это точно?

— Точно, точно, — сварливо откликается врач, — там все невооруженным глазом видно, чем девок через двадцать лет смущать будет.

Из гинекологии я даже не выхожу — вылетаю, как на крыльях. И маленький снимочек, убранный в сумку, греет меня похлеще прохладного августовского солнца. 

Все хорошо. Хорошо. Просто супер! 

Ох! 

В мужчину, стоящего на парковке, я врезаюсь сдуру, не рассчитав свою пострадавшую скорость реакции. 

Диспансерная книжка беременной вылетает из рук, и направления на следующие анализы разлетаются вокруг веером.

— Блин! — я бросаюсь собирать свои бумажки, кляня себя на чем свет стоит.

Почему-почему я их-то не убрала.

И я ведь даже не извинилась перед мужиком.

А он, между прочим, сам метнулся за улетевшим под его машину направлением.

— Держи, — бумажка оказывается у моего носа, а я — ощутимо вздрагиваю от неожиданного знакомого голоса, прозвучавшего над моей головой.

Даже вскидываю голову, чтобы убедиться…

— Доброе утро, Николай Андреевич, — произношу на чистом автоматизме.

На самом деле, сердце тут же ударилось в панический пляс.

Где бы не встретиться, да вот лишь бы не тут...