— Конечно, ***дь ругаюсь! Мне теперь из-за тебя каждый день звонят, спрашивают какого черта я интересовался этим Аверкиным, — шепчет он в трубку, — А еще...

Замолкает вдруг, и я чувствую, как бьется сердце.

— Еще ты влипла во что-то очень поганое.

— Почему ты так решил? — так же тихо спрашиваю я.

— А с того, стерва моя ненаглядная. С того, что вначале ты интересуешься странным типом, связанным с наркотой, который пропал, потом за каким-то хреном сваливаешь в Питер, а уж потом за мной следят какие-то недоумки. Как думаешь, я рад, что ты мне сейчас звонишь?

Молча перевариваю информацию не особо вслушиваясь в его ворчание. Значит этот парень был связан с наркотиками и его фото зачем-то подбросили мне.

— Ты меня вообще слушаешь?! — от размышлений отрывает взвинченный голос бывшего, и я что-то еле-еле лепечу в свое оправдание.

— Ай, да и черт с тобой, достала ты! Я тебя прошу, слышишь, по-человечески прошу — отстань от меня. Мы с тобой расстались?

— Угу.

— Ну вот и скатертью дорога. Прощай. Меня твои проблемы не привлекают от слова совсем.

Из телефона несутся короткие гудки, а я понимаю наконец куда поеду завтра первым делом.

Перед сном пишу сообщение Гоше: «просто дай адрес Аверкина, и я навсегда отстану, обещаю».

И только спустя два часа приходит смс с адресом.

15. 15

Утром первым делом еду к этому Аверкину. Что ждать от поездки не знаю, но на всякий случай готовлюсь врать.

Обычная старая пятиэтажка с жутким подъездом. Дом давно требует капитального ремонта, но всем естественно на это наплевать.

Второй этаж преодолеваю, заслонив нос рукавом кофты, так сильно пахнет кислятиной и кошками.

Дверь почти сразу распахивается — на пороге какой-то седой старик, грубо спрашивает к кому я пришла.

— Мне бы насчет Стаса... поговорить.

Мужик с глупым выражением лица вылупляется, и тут только до меня доходит, что он изрядно пьян.

— Витька, слышь, тут девка какая-то... — кричит куда-то вглубь коридора, — К Стаське грит пришла.

Шаркающие шаги в глубине квартиры. Дверь распахивается во всю ширь, и я вижу еще одного мужчину, того самого Витьку. На вид он моложе первого, но выглядит ничуть не свежее.

— Что надо? — устало облокачивается о косяк, — Вы что ли насчет Стасика?

— Да, я Катя. Сестра Валеры, он дружил с вашим сыном и...в общем долго объяснять. Могу я войти?

Витя отстраняется и пропускает меня в жуткую квартиру, оказавшуюся коммунальной. Вонь в коридоре стоит невообразимая и Витя, заметив мой сморщенный нос, кивает куда-то вглубь.

— Моя комната третья, Стаськина вторая пустая так и стоит. А воняет тут не всегда так. Просто Михалыч бухает вторую неделю, до туалета не всегда добегает и... да чего я, заходите скорее.

Комната Виктора на удивление чистая и довольно уютная. Видно, что здесь приложилась женская рука, вряд ли мужчине придет в голову украшать диван голубыми подушечками в форме сердец.

Заметив мой взгляд, Витя тепло улыбается, но потом будто спохватывается. Взгляд снова становится жестким, губы превращаются в ниточку и он сурово кивает на этот самый диван.

— Садитесь. Что вы хотели?

Теряюсь от такой резкой смены настроения, но все же повинуюсь «приказу».

— Я, собственно, не знаю даже с чего начать... — мямлю в ответ, но он резко перебивает:

— Как всегда. С начала...

Молча разглядываю пол под ногами, старый линолеум в трещинах. Здесь явно не хватает ковра.

— Ну помолчим... — грубо кивает он и я наконец решаюсь.

— У меня был брат... Год назад он погиб, ну так я считала до недавних пор...

— Что значит считали? — нетерпеливо перебивает Виктор.