В голове прикидываю, как лучше построить диалог. Можно, конечно, попытаться убедить его, что к нему Даша не имеет никакого отношения. Но это ничего не даст. Любой тест ДНК всё подтвердит, а я еще больше разозлю этого опасного мужчину.

Понимаю, что судорожно вцепилась в сидение и напряженно смотрю перед собой.

Медленно выдыхаю. Так дело не пойдет. Надо постараться расслабиться, чтобы спокойно, серьезно поговорить с ним.

Украдкой кидаю на него взгляд. Челюсти плотно сжаты, ноздри раздуты, взгляд мрачный. Выглядит разозленным. Кажется, что еле сдерживается. И чего мне ждать от него, я даже не знаю.

Только сейчас понимаю, куда мы едем – на уединенную площадку, с которой открывается вид на наш город. Здесь в такое время года редко встретишь людей. В общем, это идеальное место для серьезного разговора.

Наварский останавливает машину. Мрачно смотрит перед собой, барабаня пальцами по рулю. А я не шевелюсь. Кажется, что даже не дышу…

- Даша – моя дочь? – приглушенно чеканит он.

- Глеб…

- Да или нет? – рявкает, резко поворачиваясь ко мне всем корпусом, и смотрит на меня так, что даже руки мелко дрожат.

Медлю. Кажется, что бы я сейчас ни сказала, это навсегда разделит мою жизнь на «до» и «после».

- Алиса… - предупреждающе рычит он.

Невольно вжимаюсь спиной в сидение.

- Да, - говорю срывающимся голосом. – Но… но это ничего не значит.

- Твою мать! – рычит он. – У меня дочь, которой почти пять лет, и это ничего не значит?

Он нависает надо мной пугающей, разъяренной скалой, прожигает потемневшим, тяжелым взглядом. А у меня пульс стучит в висках, и сердце бешено бьется о грудную клетку.

- Ты вообще собиралась мне сказать, что у меня есть дочь? – приглушенно рычит он.

Судорожно сглатываю, пытаясь взять себя в руки.

Не буду его бояться! Хотя мне очень страшно…

- Не собиралась, - тихо говорю. – Больше не собиралась…

- Какого хера? – рычит он.

- Я пыталась тебе сказать! – не выдерживаю я и шиплю ему. – И даже не один раз! Но…

- Поконкретнее! – рявкает он. – Ни разу за пять лет ты со мной не связалась и не сообщила о дочери!

- Я звонила! – выкрикиваю ему в лицо, которое уже в десяти сантиметрах от моего.

Судорожно хватаюсь за ремень безопасности и отстегиваю его, чтобы не быть в западне. Если честно, хочется выскочить из машины и бежать отсюда. Только от Наварского не убежишь. Теперь он не оставит нас в покое.

- Ни одного звонка. О чем ты мне сейчас заливаешь? – продолжает рычать он.

- Я звонила!

- Когда? – рявкает он.

Отворачиваюсь, смаргивая слезы. Это самое неподходящее время, чтобы сейчас разрыдаться. И я это делать не буду!

- Первый раз я звонила через неделю, как ты уехал, - ровным голосом говорю я, стараясь очистить мои слова от эмоций. – Ты не взял трубку и не перезвонил. Через три дня я позвонила во второй раз. Трубку взяла твоя невеста.

Та, о которой он мне не удосужился сказать… И она популярно объяснила, что у них скоро свадьба. А я – просто шлюха, которая захотела захомутать практически женатого мужчину. Мысленно вспоминаю всю ту грязь, которую услышала, и опускаю ее. Сейчас не до выяснения отношений. То прошлое, которое было пять лет назад. Что-то сейчас выяснять – бред.

- Второй раз я звонила, когда узнала, что беременна, - спокойным тоном говорю ему, смотря в окно. – Ты сбросил вызов. Так и не перезвонил. Третий раз я звонила еще через неделю.

Как раз за день до его свадьбы…

- Трубку взяла твоя невеста и сказала, что ты не можешь подойти к телефону, потому что вы трахаетесь. Извини, Наварский, сколько раз я тебе должна была еще названивать, чтобы ты согласился ответить или перезвонить? – холодно спрашиваю у него.