- Не любите скорость, Ульяна Валерьевна?

- Не люблю психов за рулем!

Нашу «милую» беседу прерывает звонок. Бывшая охает и ныряет в сумку. Вытаскивает мобильный, долго гипнотизирует взглядом экран, но звонок принимает.

Не хочу знать, о чем она треплется и с кем, но внезапно обострившийся слух выхватывает мельчайшие звуки.

На том конце провода женщина.

Напряжение резко отпускает, и я тянусь ослабить удавку галстука. Придурок… Меня это вообще не должно волновать.

- Здравствуйте, Маргарита Николаевна, - тихо бормочет Ульяна. – Ч-что… Что?! – чуть не выпрыгивает из кресла. – Да-а-а… я скоро буду! Конечно!

И сбрасывает вызов.

- Тамерлан Ильдарович, остановите где-нибудь здесь.

Молчу.

И останавливаться естественно не собираюсь.

- Тамерлан Ильдарович! – шипит сквозь зубы. - Вы оглохли?

- Тамерлан, и на "ты".

Понятия не имею, что у нее случилось, но собираюсь этим воспользоваться.

- Издеваешься надо мной?!

Вот, уже прогресс.

- Может, немного.

- Останови чертову тачку, Тамир!..

Имя, которое я позволял самым близким, как удар под дых. Когда-то мне чертовски нравилось, как Ульяна шепчет его. Особенно в постели.

- … У меня ребенок в травмпунке! – кричит зло и тут же осекается.

Прижимает пальцы к губам.

А я сильнее стискиваю руль. Ребенок… Да, я знаю, что Ульяна родила. И даже видел фото девочки. О своих чувствах в тот момент не хочу вспоминать. Было и прошло.

- Тогда говори адрес, отвезу.

Ульяна протяжно вздыхает и отворачивается.

- Батаев, Аллахом тебя прошу – оставь меня в покое, - шепчет сдавленно. - Я прекрасно жила до твоего появления. Не надо этой показушной заботы.

Каждое слово - как ржавая иголка в сердце. Она права. Во всем права, черт возьми! Какого хрена я вообще лезу? И все равно тянет… Как на коючке сижу - сколько не трепыхася, а тог один. Лучше бы я в Питер вообще не приезжал.

Авто взвизгивает тормозами и останавливается.

- Передавай привет мужу, - цежу сквозь зубы и щелкаю разблокировкой.

Ульяна вылетает из салона и быстрым шагом идет прочь. Думает, что догонять буду? Очень зря. Не о чем нам больше разговаривать.

***

- Боже, Даринка. Ну как так? Беда моя бедовая…

Дочка споткнулась на лестнице и полетела вниз. Итогом стала вывихнутая рука. А ведь это могло закончиться гораздо хуже!

Меня колотит. Не то от вида перевязанной ручки, а может от произошедшего в машине.

Батаев чуть не встретился с дочерью! Я была буквально на волосок от разоблачения.

- Как я теперь ловцов плести буду? – хнычет дочка.

- Потерпи, ничего не сделаешь, - помогаю Даринке накинуть куртку. – Зачем ты вообще по ступенькам бегала?

Дочка пыхтит, сопит, но в итоге сдается.

- За Яриком бежала…

- Нужен был тебе этот Ярик.

- Он меня дразнит!

А вот это уже серьезно. За своего ребенка я глотку перегрызу, к тому же школа не бы какая.

- И как он тебя дразнит, солнышко?

Дочка нервно вжикает замком, застёгивая салатовый пуховичок под горло.

- Узкоглазой, - бурчит тихонечко. – Мам… Получается, мой папа был…

Запинается и теребит хвостик мятного шарфа. Даринка умеет подбирать цвета в одежде, чтобы выло ярко, но стильно. Тяжело вздыхаю.

- Да, ты очень на него похожа. Настоящая красавица. А с вашим директором я поговорю.

И если он не заткнет оборзевших деток, то это сделаю я.

- Угу… поэтому меня и дразнят. Мама, а давай в следующий раз я поучаствую в конкурсе, а? Ну, ты понимаешь.

Сердце болезненно сжимается. Дарина могла бы занять призовые места, знаю. Ею действительно интересуются – уж больно эффектная внешность. Пусть это небольшие агентства, но все же. Господи! Я лишаю ребенка уверенности в себе!